Samedi 12 mai 2007
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La flaque d’eau molle et grise renvoie mon image, une silhouette flasque qui se déforme au moindre souffle, l’eau sale s’irisant, la lumière du soleil s’y décomposant…Je regarde au sol et y perçois en ricochet les nuages, un ciel bleu et gris ; un ciel à terre, tel une porte, un volet.
Pourrait-on ainsi épurer mon âme par quelque passage au sol et à l’éther ; adossé au ciel, à l’air, je n’aurais plus qu’à basculer de tout mon poids.
Comme une sorte de contre-plongée, la flaque et moi ferions équipe. Affamés d’éther.
Je souhaiterais équarrir cette flache et y disparaître épris d’une autre dimension, d’autres à-côtés, évitant ainsi quelques flétrissures des humanités défaites et sinistres ; d’autres affinités, d’autres confins, d’autres horizons à gravir. Je grossis puis je m’affine, l’image perd son miroir ; contre-transfert du patient que je serais moi-même. Je ferais bien d’une rigole, d’un coup de sandale, disparaître ce flou humain, en mauvais rimailleur, cherchant comme Arthur un quelconque bateau ivre dans cette eau froide et déjà morte ; puis risette, je disparaîtrais de nouveau.
Comme tout / Tout comme
Une sorte de manigance des sens.
Un comme ci / un comme ça.
Frigorifique mon regard est devenu.
Le cœur s’occlurait. Ainsi je ne pourrais plus traire les appendices aux faunes des bois. Jeune, j’eus plu alors. Mais la jeunesse est passée. Comme les blés et leur blondeur.
Il reste cette porte, ce volet à peindre. Peignons. Je donnerais le coup de pied ensuite.
Par the very famous french peterpan
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Publié dans : mes courtes nouvelles et textes
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Vendredi 11 mai 2007
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22:56
" Si ce n'est pour le point,pour le point immobile,Il n'y aurait pas de danse,et il n'y a que la danse. "T.S. Eliot
Par the very famous french peterpan
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Publié dans : citations
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Mardi 8 mai 2007
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13:49
Dans cet éclat des boues
Dans les fossés où tes joues
Claires opalescences
Dans tes feuillus et tes sentes
Tes chemins ou tes grands vents
Les gemmes de tes routes que j'aimais
Tu disais : mon avenir ?
Je disais : mes souvenirs de toi
Où ta peau longue
A ta langue d'eau
Et opales aux yeux
Comme vin d'ambre
Ciel d'eau évanescent
Les gemmes de tes routes que j'aimais
Tu disais : mon avenir ?
Je disais : mes souvenirs de toi
Tels ces voyageurs immobiles
Où sur ta peau affairés
J'ai - résinier - coloré
Tes ombres d'étoiles pourpres
Et tes vents à mes volets battants
Les gemmes de tes routes que j'aimais
Tu disais : mon avenir ?
Je disais : mes souvenirs de toi
Tes larmes au vin ambré
Ruisselaient en bouquets
J'ai - de mes doigts - goûté
Tes perles et tes sources
Liqueurs d'opales irisées
Les gemmes de tes routes que j'aimais
Tu disais : mon avenir ?
Je disais : mes souvenirs de toi
Me quittant, j'ai de ton dos
Le souvenir, en un halo bleu
Et maudissant les fées femmes
J'ai humé les cieux cherchant
L'effluve parfumé de tes larmes
Les gemmes de tes routes que j'aimais
Tu disais : mon avenir ?
Je disais : mes souvenirs de toi
Par the very famous french peterpan
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Publié dans : féminins "poèmes"
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Samedi 5 mai 2007
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Mon programme :
( car les maîtres-à-danser mesurent le temps qui resterait )
les belles gymnastes de l’Est grossiraient, leur féminité, enfin, apparaîtrait ; les conifères et les cycas perdraient leurs feuilles à la saison désirée ; les lemmings verraient leur QI grimper et émigreraient au Nord ; les ordinateurs auraient leur vie « à eux » libérés du joug humain ; les oréades renaîtraient et leur cascade de cheveux ; la reine termite s’allongerait les pattes ; on jouerait à la belote avec nos mânes ; les banians lanceraient leurs racines vers les nuages ; la terre trouverait le climat idyllique ; l’onanisme serait un art enseigné à l’école ; les grives musiciennes apprendraient le violon ; l’ondulant de notre sang serait constant ; les groseilles arrêteraient de faire les maquereaux (et rougiraient) (et puis elles seraient moins acides) ; il n’y aurait plus d’hommes politiques ; les crabes ne seraient plus enragés ; la profession de camériste serait encouragée ; les bars seraient joliment décorés (et perdraient cette sinistrose constante) ; apprendre à baragouiner serait encouragé ; les mille-pattes nommeraient leurs pattes une bonne fois pour toutes, nom d’un iule ! on connaîtrait TOUT sur les pyramides ; la maladie deviendrait « anecdotique », la mort un « artefact » ; l’art du mandala et de la patience serait enseigné ; les rares bétonneurs seraient emprisonnés et changeraient vite de métier ; le football disparaîtrait d’un coup ; les dromadaires et les chameaux feraient des petits à une bosse et demi ;
on utiliserait l'ensemble de notre cerveau à 100% ; on ferait l’amour très régulièrement ; nous serions tous enfin des bourgeois bohèmes parce que cela nous va bien (et on le vaut bien) ; la France s’appellerait donc « pays du bon vin » et non pas « pays des hommes intègres » ; on apprendrait tous et toutes la polyphonie, le chant, la poésie, l’art du contact, du toucher, de l’empathie ; nous cultiverions les oiseaux et les menthes et les lichens dorés ; un jour de la semaine serait férié pour les visites aux musées (on suivrait les flèches en sens inversé) ; nous aurions plusieurs femmes et plusieurs maris et beaucoup d’enfants ; la jalousie, la rancune, la convoitise, le dépit disparaîtraient ; les jambes et les visages des femmes seraient parfaits ; les hommes n’auraient plus de bedaine ou si peu ; les cristaux de neige, les méandres des ruisseaux, les acajous des corps, les couleurs des madrépores seraient répertoriés ; nous sommes constitués de 100 000 milliards de cellules : j’augmenterais ce nombre ; adoptons des petits éléphanteaux, des chouettes chouettes hulotte, des lourds taureaux de Camargue : donnons leurs leur aise et leur liberté ; respectons les paysages ; soyons cheval de temps en temps pour apprendre le galop ; hérisson pour connaître le goût des insectes, abeille pour connaître ces nectars, oiseaux et leurs ailes ; fabriquons plusieurs ersatz de nos vies, vivons pluriel ; que la vie soit une érythropoïèse constante ; devenons mastodonte en amour, riches de pensées, sans pépin amer ni faille cardiaque ; apprenons la kora, africanisons-nous ; cherchons nos lions ; cherchons la voie lactée de nos envies ; dérivons, prenons le temps, gaspillons du temps, écoutons ceux qui nous parlent,
oui dérivons
dérivons au gré des courants et des vents dans l’eau des amours, des amitiés, des paysages, des choses humaines, des ocres minérales, des arbres centenaires, des animaux compagnons…
oui dérivons, éclipsons-nous...
bref votez pour moi (à gauche) ... Je m'appelle Makata
Par the very famous french peterpan
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Publié dans : mes courtes nouvelles et textes
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Jeudi 3 mai 2007
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22:21
A Port d'Alon, la mer était idéale pour cette inspiration poétique (ou juste pour ce moment-là) : moutonnée, bleue, violente, ourlée et bleue, glauque aussi avec ses irisations vertes, et un air lointain, un détachement que l'on connait tous.
Les rochers vifs, bien dessinés en ligne claire. Et les grands arbres méditerranéens, bras levés, sentinelles.
En longeant le sentier littoral, mon chien et moi avons trouvé une belle plage de galets encaissée avec des falaises énormes, ocrées, abruptes, profondes, difficile d'accès, quelques conifères accrochés.
Les galets semblaient pleurer quand la mer se retirait, c'était le seul bruit que cet après-midi là, j'entendais. Le ciel d'un bleu ciel éternel sans aucun nuage, la mer d'un outremer intense lapis-lazuli. Comme dans les livres, une carte postale. Une photographie dont les couleurs auraient été forcées.
Le chien qui avait soif s'approchait de la mer puis fuyait, se retirait. Reniflait la mousse formée, l'écume momentanée. Se fabriquait des attaquants. S'imaginait un autre animal.
De la crique, vers 19 heures, les gens partaient, se décrochaient rythmiquement et par grappes désertaient ; la mer reprenait ses droits ; la plage sa solitude exacte ; les rochers s'éclaboussaient de lumière couchée et grandes ombres ; les goélands récuperaient leur territoire, fièrement, air altier, bec aquilin ; ils se réappropriaient la plage en picorant quelques miettes oubliées, fouillant, cherchant les traces humaines - l'eau même de la mer s'éclaircissait quand la plage fut vide et oubliée des baigneurs. Des salissures disparaissaient.
A 19 heures, le soleil tapait encore fort.
Je partis, en route j'achetais des cerises et les mangeais : j'en proposais au chien, il n'en voulut point. Sa truffe salissait les vitres à chaque virage de mon retour.
Par the very famous french peterpan
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Publié dans : "poèmes" paysagers
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Lundi 30 avril 2007
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14:03
oh ce rouge d'automnequi bouge et fredonne
Et en cette forêt de rouvres
entachée de rouille et de roux
Et le soleil rouge qui fait la roue
et les rouleaux de ta chevelure rousse
ô ma claire rousse le roulis
de ton cul me déroulait le cœur
jadis doucettement
Ton sexe roussi qui se rouvrait
routine noyée de rubis de chair
battant
Ce royaume des rouges des roucoulements
de tes fesses rôties dans la lumière tiède
Cet après-midi d’automne clair
en rosette en rosier en rostre
mon roseau rose dans ta rosace
tes fesses ronflent en ronds rompus
sentimentalement
Rondement notre amour gonfle la nuit
Et près de rocs froids qui rognent
ces roches vivantes aux robes de chair
s’enrobent en toussant / les astres rougissent
Dans une forêt de rouvres tissée de rouille
Une robe nue rouge tendre comme rosée
Roussit de plaisir en léchant cet amour osé
ô la belle rouvraie si rousse si rouille
oh ce rouge d'automne
qui bouge et fredonne
Par the very famous french peterpan
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Publié dans : féminins "poèmes"
4
Dimanche 29 avril 2007
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05:32
" Ce livre, dont le titre : les fleurs du mal
dit tout, est revêtu, vous le verrez, d'une beauté sinistre et froide ; il a été fait avec fureur et patience. "Charles Baudelaire
Par the very famous french peterpan
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1
Samedi 28 avril 2007
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14:42
Avec les mots de Jean Vasca, Jacques Bertin, Léo Ferré, Henri Michaux, Pascal Quignard et tant d'autres, très très intéressant article (bien que très dense) de la sociologue Joëlle Deniot sur la chanson. Elle y parle encore de la ferveur, mais de bien d'autres choses...
Auteur Joëlle Deniot :
Professeur de Sociologie, Université de Nantes, membre nommée du CNU
« Chant allié au texte, mais chant se
réalisant dans la poétique de l'oralité, cet article questionne les types d'écritures qui sont engagées dans la chanson.
Loin d'être identifiable comme chanson à texte, la chanson réaliste reste toutefois fortement attachée au sens véhiculé et
par le récit et par l'expressivité de la voix.
Entre corps et texte, la chanson réaliste, entre autres, déploie ainsi les paroliers d'une émotion primaire.
Elle se présente alors paradoxalement comme écriture, ou plus encore, comme texture d'un cri. »
« Littéralité, corporalité » ; c'est sur la chanson réaliste, un cri muselé qui monte...
cliquez sur le bandeau ci-dessous :
Par the very famous french peterpan
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Publié dans : chanson poétique
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Jeudi 26 avril 2007
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16:59
"Il n'y a pas de problème, si simple soit-il, qui ne finisse par devenir insoluble pour peu qu'on y consacre le nombre suffisant de réunions."
François Rollin
Par the very famous french peterpan
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1
Mercredi 25 avril 2007
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01:10
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Tout l’après-midiEn toute amitiéJ’avais secouéDes framboisiers au dessus de ton ventre nuPlutôt bien sûr épépiné chaque fruitAvec plume d'oie réglementaireUn à un, long mais charmantTon nombril faisait réservoirTout l’après-midiEn toute amitiéTu bougeais imperceptiblementTon bassin, et faire tomberQuelques framboises glacéesA côté pour les écraserEt tu riais, riaisTa jeunesse parlait, tu flirtais
En fin d’après-midi
En toute amitié
Après avoir bu tes sels et sirops
goûté tes sucs et tes sucres
Tes yeux très sucrés trop me souriaient
Et tu savais déjà et tu riais
Que tu avais perdu là
Toute mon amitié
Tu m’avais framboisé
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Par the very famous french peterpan
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Publié dans : féminins "poèmes"
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Lundi 23 avril 2007
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01:50
Ah ! Le sac et le ressac – dit-elle – c’est beau, c’est romantique, on resterait là des heures, juste à regarder. Moi je ne disais rien, je ne disais plus rien depuis un certain temps, j’aurais souhaité être seul parmi ces rochers blancs, mais elle était là. Quelle étrange somme ! Cette addition : un homme une femme. Comment peut-on au début se sourire, se séduire, se parler, battre les cœurs. Flirter : quel beau mot ! Et puis des mois plus tard, chercher la solitude, chercher le contentement solitaire, chercher des moments d’exception, seul sans l’autre. Sans cette moitié manquante et qu’on dit essentielle. Quel est donc ce terrible dérèglement ? L’amour qu’on lit dans les livres, qu’on voit au cinéma n’est donc pas le même ? Que faut-il faire pour que le sac et le ressac moi aussi je les aime ? Je ne vois que le ressac de sa parole, ses interrogations. Jadis j’aimais les jolies filles ou les belles femmes qui avaient un bagou du diable. Je me taisais, elles parlaient, je mâtais, elles se faisaient désirables, épaules nues. Aujourd’hui j’aime un certain silence, les petits bruits de la nature et les paroles humaines souvent me désespèrent. Un ami me dit que pour réécrire, je dois retomber amoureux ; peut-on retomber amoureux ainsi année après année ?
La séduction est finie, la cour de mon école fermée. Les récréations et les billes sont au placard. La vie va devenir autre chose, devenir père, se réfugier dans un travail, devenir respectable. Peut-on imaginer autre chose ? Une vie adulte différente ? Moins pessimiste, plus riche, plus en forme, plus en mouvement. Redresser la tête.
Elle se leva, prit des pierres, fit des ricochets ; une petite houle la gênait. Je revoyais ce corps que j’avais jadis adulé, je n’étais plus à midi depuis longtemps. Ce corps, je le reconnaissais, chaque grain de douceur, chaque courbe, une pâleur de peau particulière ; j’aurais bien voulu imaginer autre chose. Et pourtant il n’y avait rien à redire. Ses cheveux courts de blé, son air de rousse, ses seins trop petits, tous je les avais aimés. Maintenant cela m’était indifférent, je ne les haïssais pas non plus, je m’en désintéressais. Etonnée de mon silence, elle se retourna : « dis je croyais que tu aimais la mer, toi aussi ? » Je répondis : « Oui j’aime le sac et le ressac… Flaubert disait que la mer était une bonne source d’inspiration poétique… » Elle se tut. Moi aussi.
Nous étions dans un lieu extraordinaire : des pierres claires blanches, la mer bleu vif, presque trop foncée, des pins méditerranéens très verts très sombres donnaient à cette crique un aspect irréel, unique. La nature est belle le jour où le jour est beau. Elle comprit quelque chose, je ne sais trop quoi. Elle-même se tut, après se mit à lire, tenta de s’allonger dans les pierres dures ; j’allais me baigner dans la crique, j’allais parmi les voiliers amarrés, j’oubliais un peu – par grandes brasses – ma vie humaine. Puis le soleil commençait à se coucher, l’atmosphère devenait plus sombre. Les ombres s’agrandissaient. Nous allions rentrer dans la grande ville.
Par the very famous french peterpan
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Publié dans : mes courtes nouvelles et textes
6
Samedi 21 avril 2007
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/2007
21:40
On s'est perdu parait-il ???
et pourtant si proches les uns des autres
fallait-il notre cécité si grande
pour tant s'ignorer ainsi
et que dire après tout
de nos lenteurs cinématographiques
en flou dit-on "artistique"
vous vous complaisiez dans vos rôles
et je ne savais plus où vivre et qui suivre
mon frère déjà ne m'écrivait plus,
étranger de trop de frontières
moi-même j'oubliais son nom dans mes prières esseulées
mes amis se dispersaient en couples légitimes
et "heureux" vivaient enfin
c'était ceux des anciennes maisons communes
table commune table d'hôte
où ripailler réchauffait les coeurs
je restais à l'écran de ce film unique
durant l'entracte je les voyais passer
nettement je les voyais s'enfuir
et puis moins net
mes yeux embués
Par the very famous french peterpan
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Publié dans : petits "poèmes"
2
Samedi 21 avril 2007
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19:34
" Il existe je ne sais quel composé de ciel, de terre et d'eau, variable avec chacun, qui fait notre climat. En approchant de lui, le pas devient moins lourd, le coeur s'épanouit. Il semble que la nature silencieuse se mette tout à coup à chanter. Nous reconnaissons les choses. On parle du coup de foudre des amants, il est des paysages qui donnent des battements de coeur, des angoisses délicieuses, de longues voluptés. Il est des amitiés avec les pierres des quais, lee clapotis de l'eau, la tiedeur des labours, les nuages du couchant.Pour moi, ces paysages furent ceux de la Méditerranée."Jean Grenier
On reparlera de J. Grenier à propos de son fabuleux livre "les îles"...
Par the very famous french peterpan
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1
Mardi 17 avril 2007
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21:05
" Qu'est-ce que signifie ici que l'existence précède l'essence ? Cela signifie que l'homme existe d'abord, se rencontre, surgit dans le monde, et qu'il se définit après." Jean-Paul Sartre
Par the very famous french peterpan
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1
Samedi 14 avril 2007
6
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19:11
« Le » livre !
Voilà ce que l’on nous demande cette semaine pour un atelier d'écriture !
Alors du coup : hésitations.
Car le livre est pluriel, n’est-ce pas … : roman, essai, récit, théâtre, poésie, critique, autobiographie, nouvelles, suspense, polar, style, humour, maximes, philosophie, SF, fantasy etc.
Choisir parmi tous ces livres qui nous ont nourri. Bien difficile.
Vais-je vous parler de livres formidables qui m’ont « secoué » : « le loup des steppes » d’Hermann Hesse, « le passage » de Jean Reverzy : quête de l’identité.
Le style flamboyant, le travail sur la langue : « Adolphe » de Benjamin Constant, « Brossard et moi » de Pierre Dumayet, « la chute » d’Albert Camus, « Soie » d’Alessandro Baricco, « Les faux-monnayeurs » de Gide ou « dernier amour » de Christian Gailly…
L’essai que je relis sans cesse alors que ce n’est plus de mon âge : « le nouveau désordre amoureux » de Pascal Bruckner et Alain Finkielkraut ou « l’éloge des plantes » du père du radeau des cimes Francis Hallé.
Et puis le théâtre qui m’a tant apporté : Molière, « Jacques et son maître » de Milan Kundera, « Huis clos » de Jean-Paul Sartre et tout le théâtre de Dario Fo, de Beckett, de Ionesco.
La poésie – qui comme la SF, jadis – (« Dune » de Franck Herbeth, « fondation » d’Asimov), m’a donné envie de lire : « les yeux d’Elsa » d’Aragon, « l’espace du dedans » d’Henri Michaux, « plain chant, pleine page » de Jacques Bertin, mon alter ego. La poésie que j’aurais souhaité écrire.
« Le seigneur des anneaux » de Tolkien, aussi, magnifique livre de fantasy. Chef d’oeuvre, encore. « Les seigneurs de l'instrumentalité » de Cordweiner Smith.
Les nouvelles qui sont de purs joyaux lorsque c’est Raymond Carver : « vitamines », écriture minimaliste et pourtant si forte.Ou la japonaise Yoko Ogawa.
Les grands inclassables : « l’écume des jours » de Boris Vian, « le manuscrit trouvé à Saragosse » de Jean Potocki.
Les grands journaux sur soi-même : « le métier de vivre » de Cesare Pavese ou chef d’œuvre des chefs d’oeuvres : « le livre de l’intranquillité » de Fernando Pessoa.
Les romanciers de l’étrange, mon préféré du moment : Haruki Murakami : dont tout est bon à lire, futur prix Nobel vraisemblablement.
Je suis quelqu’un de pessimiste, de renfermé, misanthrope beaucoup en vieillissant, aimant les livres « qui remuent les émotions » « qui font monter les larmes aux yeux », du bel ouvrage comme on dit. Amoureux de la nostalgie, de la mélancolie, une sorte de mélange entre Kierkegaard et Chateaubriand. ;-) (oui je sais , c’est pas bien).
Alors je vais changer mes plans et vous parler de « Signé Parpot » d’Alain Monnier. Pur chef d’oeuvre d’humour ! On rit à chaque page, tant ce livre est inventif, diaboliquement réussi et jouissif.
C’est un livre étrange, cocasse, émouvant, drôle : roman noir ou intrigue policière composé uniquement de documents (lettres, cartes postales,rapports de gendarmerie, journaux intimes, chèques, titres de transport, tickets, etc.) sorte de collage. Ca se lit très bien d’une traite. Ca se déroule dans ma ville fétiche, celle de mes années estudiantines : Toulouse. Le héros est un personnage décalé, qui a son intelligence à lui, bien spéciale. Il recherche un emploi, celui-ci sera la clé de tout : le bonheur bien sûr et une certaine sécurité. Mais surtout il est tombé amoureux d’une certaine Claudine Courvoisier, et il a choisi : ça sera elle ou rien. Chose étrange : elle semble ne pas être d’accord. Alors notre héros va persévérer et la suite est un pur bijou…
Vraie lecture « plaisir » (c’est un des buts de la lecture, non ?) même si ce n’est pas de la « grande » littérature. Encore que... Tout cela serait à discuter.
Ce livre est très utilisé maintenant pour les élèves des collèges et lycées, pour donner envie de lire et montrer qu’un livre peut être autre chose qu’une succession rébarbative de paragraphes . D’ailleurs il a obtenu le Prix littéraire des lycées professionnels du Haut-Rhin en 1995, prix décerné par les élèves eux-mêmes.
Si le livre est pluriel, l’écrivain aussi, Alain Monnier a écrit des suite à Parpot, puis des livres extrêmement différents, un très sombre : « les ombres d’Hannah » et plus tard « survivance », sorte de roman bigarré, très ambitieux, sorte d'utopie entre 1895 et 2060 avec beaucoup de verve, d'invention et d'humour. Récemment avec « Givré » retour au roman désopilant . Et nouvelle réussite de cocasserie et d'absurde. Enfin il y a 3 ans : un livre sur les indiens boliviens en hommage à l'ethnologue Alfred Métraux avec photographies de Pierre André Thiébaud. J'aime cet éclectisme-là.
Grand écrivain.
Par the very famous french peterpan
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Publié dans : Livres Coup de coeur
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