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"In a place far away from anyone or anywhere, I drifted off for a moment." -- Haruki Murakami --
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"Être poète n'est pas une ambition que j'ai. C'est ma façon à moi d'être
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"Ca va tellement mal aujourd'hui que je vais écrire un poème. Je m'en fiche ; n'importe quel poème, ce poème." -- Richard Brautigan --
"J'écris à cause du feu dans ma tête et de la mort qu'il faut nier."
Jacques Bertin
"O mon passé d'enfance,
pantin qu'on m'a cassé."
Fernando Pessoa
« La mort c’est l’infini des plaines
et la vie la fuite des collines. »
Joseph Brodsky
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Jeudi 10 avril 2008
4
10
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/Avr
/2008
20:29
Au bout du chemin : un point
Un arrêt plutôt, dans un champ de blé, où le jaune s’éclate, un chemin s’enraye net, bordé de vert cependant, les barres vertes pleines telles des lisières d'espérance ;
les corbeaux noirs sont vivants, ce lieu est bien vivant, ces hauts blés louvoyant ;
un homme cependant mourra deux jours plus tard.
Il se tient le buste ; lui-même ne sait pas ce qui s’est passé réellement, c’est bien sa main, pourtant.
Il peut marcher cependant, il rentre, la tache rouge s’est arrêtée ; seule la douleur persiste. L'essoufflement aussi...
Un ciel d’orage.
La peinture, seule, était pourtant son remède, ses gesticulations, en quoi ce geste change tout ? J’ai voulu me tuer pense-t-il en se dirigeant vers sa chambre minuscule. Il vaudrait mieux peindre des portraits plutôt qu’aller dans ces champs, là où il y a trop de lumière. Ou retourner à l’asile peindre les grands pins. Pourquoi faut-il que je rajoute toujours de « l’espace ».
Je ne suis pas assez gai, je ferai moins de crises si j’étais plus joyeux, moins austère. Pourtant le travail marchait bien, tant de tableaux ! Le temps presse, il faut que je repeigne au plus vite. Souffler puis reprendre, telles sont ses pensées.
Les mers de blé, les oiseaux, la grande terre, les paysannes…
Ces grands paysages sont trop mélancoliques pour moi, pense-t-il en s'endormant.
Un arrêt plutôt, dans un champ de blé, où le jaune s’éclate, un chemin s’enraye net, bordé de vert cependant, les barres vertes pleines telles des lisières d'espérance ;
les corbeaux noirs sont vivants, ce lieu est bien vivant, ces hauts blés louvoyant ;
un homme cependant mourra deux jours plus tard.
Il se tient le buste ; lui-même ne sait pas ce qui s’est passé réellement, c’est bien sa main, pourtant.
Il peut marcher cependant, il rentre, la tache rouge s’est arrêtée ; seule la douleur persiste. L'essoufflement aussi...
Un ciel d’orage.
La peinture, seule, était pourtant son remède, ses gesticulations, en quoi ce geste change tout ? J’ai voulu me tuer pense-t-il en se dirigeant vers sa chambre minuscule. Il vaudrait mieux peindre des portraits plutôt qu’aller dans ces champs, là où il y a trop de lumière. Ou retourner à l’asile peindre les grands pins. Pourquoi faut-il que je rajoute toujours de « l’espace ».
Je ne suis pas assez gai, je ferai moins de crises si j’étais plus joyeux, moins austère. Pourtant le travail marchait bien, tant de tableaux ! Le temps presse, il faut que je repeigne au plus vite. Souffler puis reprendre, telles sont ses pensées.
Les mers de blé, les oiseaux, la grande terre, les paysannes…
Ces grands paysages sont trop mélancoliques pour moi, pense-t-il en s'endormant.
Par frenchpeterpan
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me semble être quelqu'un qui ne cesse de mourrir
le monde lui mangeant les entrailles
comme un dépassement monstrueux des capacités d'émotion et de perception.
il ressentait trop fort ce monde qui l'a pénétré
et avalé
un excès de plomb (saturnisme) est la théorie actuelle la plus reconnue pour expliquer sa "schizophrénie" et les excès de jaune dans les tableaux
et colle tellement à ce chemin qui divague...
ces temps ci
en Lorraine
on ne voit guère
de blé
juste les corbeaux
iris en fleurs
mangé dehors
football torse nu :-)