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 Guillaume Apollinaire

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"Être poète n'est pas une ambition que j'ai. C'est ma façon à moi d'être seul."   -- Fernando Pessoa --

"Ca va tellement mal aujourd'hui que je vais écrire un poème. Je m'en fiche ; n'importe quel poème, ce poème." -- Richard Brautigan --

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Fernando Pessoa


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"Mais rien de cette nature n'est définitivement acquis. Comme une eau, le monde vous traverse et pour un temps vous prête ses couleurs. Puis se retire, et vous replace devant ce vide qu'on porte en soi, devant cette espèce d'insuffisance centrale de l'âme qu'il faut bien apprendre à côtoyer, à combattre, et qui, paradoxalement est peut-être notre moteur le plus sûr."  Nicolas Bouvier

« La poésie vient vers nous, on ne sait d’où, et elle nous quitte, allant vers on ne sait quel au-delà. Mais en passant, elle nous laisse des mots et elle nous fait des signes dont l’interprétation est inépuisable. » Gabriel Bounoure

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Soyez indulgent, je ne suis qu'un petit écrivaillon tentant d'écrivasser

Mai 2008 : "L'apéritif de la neige"
est "paru"

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(133 pages de poèmes et textes poétiques, pour la plupart ici sur mon blog)

"Le meilleur choix de poèmes est celui que l'on fait pour soi." Paul Eluard

"Savoir que nous ignorons tant de choses suffit à mon bonheur." George Oppen

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10 avril 2008 4 10 /04 /avril /2008 19:29
    Au bout du chemin : un point

Un arrêt plutôt, dans un champ de blé, où le jaune s’éclate, un chemin s’enraye net, bordé de vert cependant, les barres vertes pleines telles des lisières d'espérance ;
les corbeaux noirs sont vivants, ce lieu est bien vivant, ces hauts blés louvoyant ;

un homme cependant mourra deux jours plus tard.

Il se tient le buste ; lui-même ne sait pas ce qui s’est passé réellement, c’est bien sa main, pourtant.
Il peut marcher cependant, il rentre, la tache rouge s’est arrêtée ; seule la douleur persiste. L'essoufflement aussi...

Un ciel d’orage.

    La peinture, seule, était pourtant son remède, ses gesticulations, en quoi ce geste change tout ? J’ai voulu me tuer pense-t-il en se dirigeant vers sa chambre minuscule. Il vaudrait mieux peindre des portraits plutôt qu’aller dans ces champs, là où il y a trop de lumière. Ou retourner à l’asile peindre les grands pins. Pourquoi faut-il que je rajoute toujours de « l’espace ».    
    Je ne suis pas assez gai, je ferai moins de crises si j’étais plus joyeux, moins austère. Pourtant le travail marchait bien, tant de tableaux ! Le temps presse, il faut que je repeigne au plus vite. Souffler puis reprendre, telles sont ses pensées.
    Les mers de blé, les oiseaux, la grande terre, les paysannes…

Ces grands paysages sont trop mélancoliques pour moi, pense-t-il en s'endormant.


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commentaires

marc 15/04/2008 22:23

nous ici grand chaudiris en fleursmangé dehorsfootball torse nu  :-) 

le bateleur 15/04/2008 20:52

Brrrces temps ci en Lorraineon ne voit guèrede bléjuste les corbeaux

Sandrine 12/04/2008 17:20

Bravo, première visite,mais belle visite et ce premier texte que je découvre me fera sans aucun doute revenir. Merci

Viviane 11/04/2008 17:05

ce texte est magnifique il dit si bien la souffrance intimeet colle tellement à ce chemin qui divague...

marc 11/04/2008 09:22

oui bien vrai,un excès de plomb (saturnisme) est la théorie actuelle la plus reconnue pour expliquer sa "schizophrénie" et les excès de jaune dans les tableaux

le bateleur 10/04/2008 22:47

Le peintre maudit dont tu parles si bienme semble être quelqu'un qui ne cesse de mourrir le monde lui mangeant les entrailles comme un dépassement monstrueux des capacités d'émotion et de perception.il ressentait trop fort ce monde qui l'a pénétré et avalé

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