La Loire, directo

La Loire - enfin et encore- aux méandres infinis

Ses souhaits ses appétits d’arbres et d’arbustes ses rêves

Ces coquillages nus sur sable, comme hier, bien vides de leur chair, de leurs souvenirs

Assis au sable, le courant passe et froisse / il y aurait des barques noyées d’hommes morts

Des feuilles isolées (en carotène) défileraient comme gondoles offertes pour autrefois

Pour toi, là-bas, à ce gué, à ce pré, à ce bec où tes rires doraient les bancs des sables gorgés d’eau glaciale

Un passage - une entrée au port - et l’opalescence à tes pas

La Loire, en été, cette plage de gravillons

Ce Savonnières passé à ces eaux ondulantes, ces fées discrètes, ces fées cachées

Cet ondoiement de la vie aimée avec langueur

Ces clairs de lune sur l’eau noire

Ces cyprins coquins qui copulaient à mes mains

bluette aquatique où l’on se drape de brumes, de bruines, d’embruns du temps passé

Fin du monde qui vient frissonne et froide

Le passé vit dans un refrain d’eau, des îles bosselées, des lieux inondés

Des illusions d’enfance, des hallucinations incapables

Emmêle moi emmêle moi

Tout autour mêle moi

En filigrane en mystère en marge en glaise

Ô tes parfums et fins du monde

Emmêle moi d’automne de vins perdus de vins citrins

Dans tes rets tes filets tes pinceaux

Tes robes de petite fille et tes guirlandes au cou

Emmêle moi dos à dos face à face

Emmêle moi  Emmêle moi les tiens les liens

Emmêle moi de tes peintures tes traits

Tes figures tes laideurs tes feintes

Dans tes arbustes capillaires limoneux

Tes singes aux agrès

Tes viornes changeantes tes grelots berlingots

Tes mamelles opulentes et craintives

Tes sucres à lécher au miel violet

Nougats nougats !

Nougats à toi !

Emmêle moi dans tes palmes tes pales

tes palais tes palets à jouer

Pâte à toi palpe à toi

Pâte à mâcher dans tes bras

Emmêle moi  dans tes fessées tes amours creux et déliés

Tes fleuves et rus ruisseaux écrevisses et couleuvres d’eaux

Ô tes floraisons en jupe de perse

Ces grisailles colorées ces pertes liquides

En flux tenu grave et gros

Ô ton corps en offrande à nos désirs d’en finir

Nos désespoirs à vivre si petitement

Te réduire au poème de la vie

Si vivre ou survivre en crise du monde

Paradoxe d’aimer tes filets

Emmêle moi  Emmêle moi

Emmêle moi

En toute fin pour la détresse de ces mondes

Ô nature de tant mais de peu là

Tu prends le large tu quittes

Tu vas disparaitre en éboulis échafaudage cassé

En non-poème en feu en pluie

Emmêle moi dans tes chants de sirène

Tes bras démesurées pour des caresses prêtes

Près de cet hiver, lampes affaiblies

Ô tes yeux d’hiver  ô tout ce noir

Ces cygnes froids ces démarches vieillissantes

Ces racines soudain vides cette quinte cette toux

Ô Emmêle moi dans ton corps de lait

Ce sexe avalanche ce sexe de mousse

Ce vase où fuir là où le suicide a ses attraits

Ô comme je voudrais retrouver l’ adolescence

Cette vieille neige raffinée rajeunie

Epure moi épure moi châssis de course ébranlé

Doigts exploitants fééries des frontières

Immensément nu de toi

Si en vraie passerelle pont de toi à moi

Pont en toi porte à porte

À tes cônes à tes porcelaines rassasiant

Promenade engourdie vie empoissée insincère

Emmêle moi Emmêle moi dans tes rescousses tes secousses

Appoints et supports

Épure épure moi

(Polissage et confort)

   parfaitement tu m’auras vécu

Épure moi / ​​​​​Emmêle moi : Nos protubérances heureuses,  magistrales, enfin

Félix Vallotton - Un soir sur la Loire - 1923

"Le seul fait d'exister est un véritable bonheur."

Blaise Cendrars

serait comme une solitude baroque « vue d’en haut »

Comme un survol d’une fin adolescente

Un achèvement

Lorsque le suicide appelle à l’aide

Comme un gisant face creuse, souffle de passereau,

L’inapaisé finalement, comme le ciel serait immense, inverse et triste comme toujours.

On planifierait tout ce théâtre excessif

Fin de vie, odeurs et couleurs de fougère grand-aigle de mes enfances.

Cette grande illutation - comme on dit - qu’est donc la vie imaginative ou réelle

Se finirait par un lavage consciencieux

Ou un dégorgement de tous ces trop-pleins

Une vraie lavure mal semée.

Une passerelle de paresse…
 

Ces images de pin-up les plus séductrices

Comme des chamans inouïes

Oh la démesure qu’est la fin de vie

Oh comme ce sexodrome est insolite !

Si je n’ai mieux à faire

à Georges Banu, toujours proche

 Un jour, je serai trop vieux pour me souvenir

comment j’ai gaspillé ma jeunesse.

Je serai peut-être le vieux Monsieur, celui qui

autrefois écrivait des poèmes, des conventions à l’envers,

subterfuges de l’âge.

Je serai peut-être le sympathique clochard, le maître d’orchestre

de l’armée de pigeons qui hantent ce bourg de province

où année après année l’esprit fut stigmate,

une erreur génétique, un crachat en plein vent

fouettant toujours en plein ton visage.

Je serai l’éclat coloré d’une vitre brisée par une voix tonitruante,

un pauvre alexandrin égaré dans le cirque de l’univers.

Un jour, si je n’ai rien de mieux à faire,

rusé comme un chat qui a volé la voix de l’enfant,

je chanterai dans un registre absolument faux l’hymne de la perdition

et, montant au ciel comme une feuille de journal,

je flotterai encore un instant dans les rêves matinaux des bourgeois

noyés dans les flots dépourvu de magie du dégoût

dans lequel vogue sans but leur vie.

La révolution n’a pas eu lieu

 Le masque que je dois retirer tous les jours commence

À m’ennuyer comme une vieille cocotte qui s’agrippe

À ta jeunesse hypocrite. Seulement si tu n’étais pas si innocent,

Pareil à une brique sur laquelle le soleil passe chaque jour pile-poil à l’heure

À laquelle un banquier, usé par les affaires, boit le thé coupé d’un nuage

De venin bien que le docteur lui ait prescrit le silence de l’oubli. Que j’apprenne

Des juifs le truc littéraire avec la grandeur de la gloire ante-mortem

Pour qu’au crépuscule je sorte tranquille dans la ruelle bondée de curieux

Sifflant un petit chant que j’aurais inventé. Seulement si je comprenais un

Instant plus tôt que je saute d’éclipse en éclipse - un comparatiste

Agacé d’avoir compris : les poètes révolutionnaires finissent dans l’oubli

Et les vieilles cocottes sont accompagnées sur le dernier chemin par un mendiant

Auquel elles donnaient un centime après chaque rendez-vous avec le grand amour.

Seulement si je comprenais – et ça c’est un vieux truc littéraire une calamité.

Eté vers la fin du monde

 Plus jeune que je ne le suis, impossible. Toi, à mes côtés

dans un verre de l’esprit – rien ne nous fait vaciller.

Bruns, inspirés, pareils aux glaçons carboniques

sur la langue d’un buveur de cognac. Été, vers la fin du monde.

Le journal de demain nous apprend dans quel siècle nous avons vécu,

le dernier pont sur le Styx tangue dans le vide,

le soleil tombe comme une poupée des bras d’une fillette,

d’une mansarde le saxophone d’un adolescent

fait échouer les gammes

de même que la poésie laisse l’homme compter son argent

le reste étant donné à tout ce que nous payons avec l’âme.

de même qu’une belle femme garde sa grâce dans la peau fine

d’entre nos doigts.

Toi, à mes côtés – un cou de cygne retourné vers la poitrine

d’un poulet mort.

Versions françaises par Geta Rossier

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Nicolae Coande

Né le 23 septembre 1962. Il vit à Craiova, où il dédie son temps à préserver le goût de la poésie et l'arôme de l'amitié de la ville. Début avec „În margine” (En marge) (Ed. Ramuri, 1995), pour laquelle il reçoit le Prix de l’Union des Écrivains Roumains. 12 livres de poésie publiés, 7 livres d'essais. Certains des livres les plus récents publiés: La mémoire d'un mort est ma mémoire, Edition « Max Blecher », 2019, Je ne suis pas la Bête, Edition « Max Blecher », 2022 (poesie),  Le grenier Europe (Edition Paralela 45,  2019), Le manuel du chasseur de poètes, Edition Hoffman, 2021 (essais). Résidences littéraires en Allemagne, Autriche, Suisse, Espagne. Le Prix Mihai Eminescu de l’Academie Roumaine, 2017, pour poésie.

« L’une des voix les plus fortes et les plus clairement définies des années '90. » (Claudiu Komartin, éditeur, poète).

Georges Banu

Ces jours-ci nous sommes tristes en Roumanie, notre bon ami George Banu, le grand critique et homme de théâtre, est décédé le 21 janvier à Paris.

Frenchpeterpan est en vrai ralenti depuis quelques mois... Les réseaux ont tué un peu ce type de blog ; je vous souhaite à tous et toutes une nouvelle année 2023 la meilleure possible !!