Certaines choses
Nous entourent « et les voir
Equivaut à se connaître »
George Oppen
"Mais rien de cette nature n'est définitivement acquis. Comme une eau, le monde vous traverse et pour un temps vous
prête ses couleurs. Puis se retire, et vous replace devant ce vide qu'on porte en soi, devant cette espèce d'insuffisance centrale de l'âme qu'il faut bien apprendre à côtoyer, à combattre, et
qui, paradoxalement est peut-être notre moteur le plus sûr." Nicolas Bouvier
« La poésie vient vers nous, on ne sait d’où, et elle nous quitte, allant vers on ne sait quel au-delà. Mais en passant, elle nous laisse des mots et elle nous fait des signes dont l’interprétation est inépuisable. » Gabriel Bounoure
" Avec tes défauts. Pas de hâte. Ne va
pas à la légère les corriger. Qu'irais tu mettre à la place ? " Henri Michaux
"Savoir que nous ignorons tant de choses suffit à mon bonheur." George Oppen
" La vie c'est une classe dont l'ennui est le pion, il est là tout le temps à vous épier d'ailleurs, il faut avoir l'air d'être occupé, coûte que coûte, à quelque chose de passionnant, autrement il arrive et vous bouffe le cerveau."
LF Céline
il paraît qu'à deux c'est bien...
D'autres me disent qu'à trois, c'est bien aussi...
d'autres - enfin - ne jurent que par le chiffre 4
ah ! les phéromones !...
Quelle belle vie ces insectes !
photographies ©frenchpeterpan
Quand la poésie va bien, tout va.
De gros geais cajolent fort hauts dans les cimes et se poursuivent, faisant craquer net les branchages. Le long de l’Arc, petite rivière longeant Aix en Provence, l’automne est devenu maître ; de très vieux arbres perdent leurs feuilles dans des danses jaunes, brunes et ocre... Les feuilles des peupliers blancs, lorsqu’elles tombent du bon côté donnent l’illusion qu’un peintre a éparpillé des gouttes blanches sur la toile ; les feuilles brillent comme des nasses argentées sur un flou de camaïeu de jaune, postillons ivoirins.
Canes et canard luttent paisiblement contre le courant en toute quiétude, au détour du chemin un héron cendré a les pieds bien posés dans l’eau et nous regarde ; à notre approche, chaque fois, il s’envolera, dévoilant sa large et belle envergure grise, pour se reposer cent mètres plus loin, le cou tendu, attendant ses proies.
La marche sur le sol couvert de feuilles est douce, on semble marcher sur de la mousse, l’odeur des feuilles en voie de putréfaction est surette, l’humus hume bon. Les akènes et les glands perlent des arbres et trouent le silence délicatement. Quelques vieux mélèzes subitement rouges semblent malades, grillés ; ils perdent simplement leurs feuilles eux aussi. Quelle étrangeté de ramasser ces feuilles, en approchant la main, on craint de se piquer, mais les feuilles sont douces excessivement, soyeuses, cette texture est quasi irréelle, essayez-vous mêmes vous verrez. Comme un petit enfant je récolte quelques feuilles d’automne. Manquent juste les marrons de mon enfance. Chaque année on est émerveillé. Le soleil, enfin, perce le gris et la rivière s’en trouve éclairée, miroitante, moins maussade ; les feuilles de platane dorent davantage alors et tout fourmille, l’air autour, des poussières multicolores, des bruits d’eau discrets, le son des pas sur les feuilles mortes. Le silence terriblement bon de la nature éternelle.
Photo réelle, non bidouillée :
livres en cours de lecture ou en attente de lecture ...
septième diction
ce poème est stupéfiant
il est l'oralité même,
et une forme de perfection
sont-ce là les mots et l'agencement "parfaits"
on peut le croire...
dans l'excellente biographie de Michaux par Robert Bréchon (Editions aden, 2005) que je suis en train de lire, l'auteur écrit :
-1- emportez-moi
Tout commence pour moi à Rouen, à la fin de la guerre, au début de mon âge d'homme. C'est l'un de mes amis, Pierre Heuyer, encore tout émerveillé de sa propre découverte, qui m'a le premier parlé de lui. J'ai acheté "le panorama de la jeune poésie française" de René Bertelé, publié en 1943 à Marseille. De tous les poèmes contenus dans ce livre, dont beaucoup (y compris les huit autres textes de Michaux) sont beaux, il y en avait un qui m'a tout de suite sauté aux yeux et au coeur. Soixante ans après, il me touche toujours autant. Il me semblait que ce poème parlait pour moi - à mon intention et à ma place. Ce poème dit tout mais "sans vendre la mêche", comme le font les aveux ordinaires. Cet éloge de la fuite, c'est à la fois un poème d'amour et un poème mystique, sans qu'on puisse bien savoir si les images de l'amour renvoient à celles de l'extase ou si c'est l'inverse. C'est si l'on veut un poème baudelairien, romantique, symboliste, mais où l'anything out of the world est dans l'espace du dedans, au plus profond de l'être. .../...
Emportez-moi
Emportez-moi dans une caravelle,
Dans une vieille et douce caravelle,
Dans l’étrave, ou si l’on veut dans l’écume,
Et perdez-moi, au loin, au loin.
Dans l’attelage d’un autre âge.
Dans le velours trompeur de la neige.
Dans l’haleine de quelques chiens réunis.
Dans la troupe exténuée de feuilles mortes.
Emportez-moi sans me briser, dans les baisers,
Dans les poitrines qui se soulèvent et respirent,
Sur les tapis des paumes et leur sourire,
Dans les corridors des os longs et des articulations.
Emportez-moi, ou plutôt enfouissez-moi.
Henri Michaux, (Mes propriétés, 1929)
Mes mains sont devenues importantes ; je m’endors le poing fermé placé sur le menton et le pouce érigé, posé sur mes lèvres ; cette posture me prolonge doucement l’endormissement. Mon autre main, la droite, adopte un mouvement circulaire avec le pouce et l’index, un frottement peau contre peau et une sensation d’hypnose manuelle, de franchissement du sommeil comme un début d’anesthésie. Ces deux gestes, le pouce sur mes lèvres et le mouvement de frottement de mon pouce et index droits semblent donner un sens à ma vie, ma vie de ce moment-là, ma vie de début de nuit, de changement de décor, du passage au sommeil, de l’assoupissement, l’envers de ce tiers de vie somme toute inexploré et énigmatique. Alors une odeur de réglisse se répand dans la chambre comme un chutney de nuit, une douceur avant la transition brutale au néant. Ainsi, je fais davantage attention maintenant à ce passage, à ce gué entre le jour et la nuit et cette position allongée, différente, cette transmission de la journée. Ma main devient comme une passerelle entre le blanc et le noir, le connu et l’inconnu, le jour et la nuit.
La lune est ronde poudrier des étoiles
Toutes les femmes du monde y sont, illusion de cette âme que l’on dit forte
j’ai sur mon dériveur vogué vers toi…
J’ai sur ta céramique blanche ôté tous mes malheurs, je me censure moi-même lorsque je pense à vous, j’expulse tout ce pus au dedans au bien fond de moi
Je danse sur ces mauvais crachats, je pense à toi et j’ai mal de cette absence, les plages africaines chaudes et la grammaire de tes corps, l’insouciance de nos flirts sous des arbres droits phalliques. Lingams et lianes scintillants, mica de toi
L’alphabet de ta peau lactée
Ces coquillages dont tu te faisais des chignons que j’élaguais en pleine érection, c’était inachevée cette sérénade ; on reportait au lendemain tu cherchais le légiste de tes épidermes et moi le dévêtement perpétuel, tu te chlorophyllais dans ces forêts insolites, ton sexe bruissant battait des ailes d’or
Je broyais du noir à la lune allumée, férocement en mal de vivre, j’explosais mon âme dans tes blessures, je me fertilisais en toi, je m’améliorais dans mes intumescences, mes sciences d’ivresse, mon appauvrissement hors des ombres, je t’offrais mon cœur décoré de bolduc, mes amours monotones boitaient en vieillissant, elles butaient sur des étoles anciennes
Le grand estuaire de notre finissement, la haine de mal vieillir, de mal revivre, du temps qui passe inhumain, maintenant et en perpétuelle minorité, j’ampute mes écorchures, je coupe mes mots, je compile mes incomplétudes
La lune est ronde comme une composée fanée
Le défilement de ses couleurs au soir te drape d’étoffes somptueuses, je te déforeste, je te déboise, je te défriche
Je te défolie, je vais à l’essentiel, ton corps sera défini lorsque je serai au squelette noirci
Frisettes d’amour dans tes yeux deux
deux lunes fendues rasantes à l’horizon du couchant
Icônes claires de mes poèmes
Ici-bas en ce monde même
Laquées, vernissées, résinés
Sur tes grands seins beaux hissés
Mes poèmes chers fâcheux
O mes lunes mes poèmes bleus
"La fin d'un monde" / Collage Herbot
chenille étonnante !!
Un pelargonium parait mal en point...
les tiges semblent fragilisées, on décide de le rempoter pour l'hiver... et là bien au fond, tranquillos, 23 gros vers blancs mangeaient et digéraient à leur aise les racines et les tiges souterraines de ce pauvre Pelargonium...
Recueillis, comptés et photographiés, ils ont vite rejoint un autre terreau...
On distingue les gros vers blancs des cétoines de ceux des hannetons par la différence de couleur de la tête, la longueur des pattes etc...
" Les garçons qui commencent à bander n'ont de fortune que leurs deux petites mains malhabiles qui battent des ailes dans le vent des solitudes. La première éjaculation d'un môme est le premier signe de la mort. "
" Quand on mettait sa jupe noire, je la bénissais. Quand elle mettait les bas de sa mère, l'après-midi, dans cette maison d'ombres aux persiennes ajourées - les jalousies laissaient filtrer un peu de cette lumière des amants, pas trop, juste pour voir avant de faire. Le soleil en lamelles dans cette chambre où flottait un relent d'huile d'olive que sa crasse précise fixait dans mes narines, jouait sur son corps comme un vitrail. Ses bas pendaient comme des reliques de fils au-dessous de l'aire bleue de son virginal."
" Elle avait changé de chandail : celui-là était noir. Sa jupe, courte, sans plus, me fit rougir jusqu'au ventre. Sa figure était celle de la mort, quand la mort ressemble à une fille de quinze ans. La mort, à quinze ans, j'étais preneur."
" La femme vient de la mer, c'est salé, c'est poivré, c'est doux, c'est huileux, c'est huilé, c'est noisette..."
Léo Ferré
Regarder les paysages lors d'un voyage en train est l'un des meilleurs remèdes contre la mélancolie
Ceux-ci défilent si vite qu'il est difficile de penser à ce qui nous tourmente tant l'extérieur nous attire
l'ombrage de ces champs
ce poteau télégraphique penché alors que ses camarades sont bien droits
ces arbres au sommet brun au centre vert et leur silhouette floue
c'est curieux ces instants fugaces empéchant toute réflexion toute nostalgie
la typographie des champs des chemins des passages de vents
les reliefs tourmentés changeant sans cesse
les traits bien droits des labours fidèles
ma déshérence
l'abandon de ma vie improbable
les grands silos à l'architecture rocambolesque
ces larges bâtisses magnifiques paumées près des rails
ces horizons loin ou tout près ces tunnels obscurs
les collines et les flancs couchés les foules d'arbres
les prés verts ondulants des fumées ça et là
des clochers verticaux rompant la monotonie des villages
de hautes antennes modernes au milieu de nulle part
les fûts des arbres disparaissant en ombres et lumières
des bosquets si bien délimités de belles vaches blanches isolées dans les pâtures
ma déshérence
l'abandon de ma vie improbable
" L'existence et le monde ne sont éternellement justifiés que dans la mesure où ils sont un phénomène esthétique. "
Friedrich Nietzsche
"L'écriture a cette vertu de nous faire exister quand nous n'existons plus pour personne."
Georges Perros
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« J’ai fini de chier mes octosyllabiques. Il était temps. Ça fait un petit paquet, que j’ai peur d’aller voir. Plein d’âneries, sûrement. » Voilà, en janvier 1965, ce qu’apprend Michel Butor en ouvrant une lettre de son copain Perros, qu’il a rencontré en 1953 dans le bureau de Paulhan à la NRF.
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J’ai fait en sorte qu’on me laisse
très en paix dans mes souterrains
Puis c’est vrai qu’est-on pour oser
faire ainsi de l’autorité
quand aucun galon sur la manche
Mille mots d’un jeune insolent
connu ni d’Eve ni d’Adam
qu’est-ce auprès de deux d’un illustre
dont on vantera la dent dure
c’est se faire du tort pour rien
Mais il est impudent d’aimer
Edmond Rostand et Mallarmé
Peut-on s’y tromper ? Tant de gens
nous disent qu’un tel et un tel
sont pourris mon cher de talent
qu’on finit par se demander
s’ils n’ont pas raison Pour ma part
pourris ou non ces écrivains
j’en reste à mon point de départ
et tiens pour de vrai ce que je pense
à propos de pas mal d’auteurs
qui me soulèveraient le cœur
s’il n’était fixe en ma poitrine
Ce ne sont pas gens malheureux
Ils ont de quoi bien se distraire
et doivent se dire : envieux
le pauvre gars qui nous enterre !
Envieux c’est peut-être vrai
pas tout à fait comme ils l’entendent
Envieux d’un monde meilleur
où leurs misères écrivaines
n’auraient lieu Mais c’est peu probable
car ils auront toujours du monde
et c’est très bien ainsi car j’aime
que ceux que j’aime ne soient vus
connus aimés que par leurs frères
C’est petite société
mais suffisante pour s’y plaire
et je voudrais faire partie
de ces inconnus qui nous parlent
de ce que langage veut dire
sans le secours d’autre miracle
que celui de parler avant
cette parole cocardière
qui nous fait de l'oeil quoique aveugle
et susceptible seulement
de consoler les endormis
et d'endormir les survivants
au désastre d'être sur terre
quoique émerveillés C'est ainsi
qu'on s'accepte enfin solitaire.
J'écris tout cela comme si
j'allais mourir demain et sonne
l'heure de ne plus voir personne
qui puisse me faire souffrir
pour raisons trop déraisonnantes
ou par orgueil de n'être là
que par hiérarchie ambiante
(prononcez bien les pieds y sont)
Rien nous ne sommes rien qu'aubaines
pour nommer ce qui n'aurait su
jamais avoir nom Pour le reste
nous nous regardons par-dessus
ou par-dessous nos tristes mines
Le suicide n'est jamais loin
de nos retours à domicile.
Georges Perros (1967)
