Un de mes poèmes préférés d'un de mes poètes préférés,

merveille d'harmonie...

Ce que dit Elsa

Tu me dis que ces vers sont obscurs et peut-être
Qu'ils le sont moins pourtant que je ne l'ai voulu
Sur le bonheur volé fermons notre fenêtre
De peur que le jour n'y pénètre
Et ne voile à jamais la photo qui t'a plu

Tu me dis Notre amour s'il inaugure un monde
C'est un monde où l'on aime à parler simplement
Laisse là Lancelot laisse la Table Ronde
Yseut Viviane Esclarmonde
Qui pour miroir avaient un glaive déformant

Lis l'amour dans mes yeux et non pas dans les nombres
Ne grise pas ton cœur de leurs philtres anciens
Les ruines à midi ne sont que des décombres
C'est l'heure où nous avons deux ombres
Pour mieux embarrasser l'art des sciomanciens

La nuit plus que le jour aurait-elle des charmes
Honte à ceux qu'un ciel pur ne fait pas soupirer
Honte à ceux qu'un enfant tout à coup ne désarme
Honte à ceux qui n'ont pas de larmes
Pour un chant dans la rue une fleur dans les prés

Tu me dis laisse un peu l'orchestre des tonnerres
Car par le temps qu'il est il est de pauvres gens
Qui ne pouvant chercher dans les dictionnaires
Aimeraient des mots ordinaires
Qu'ils se puissent tout bas répéter en songeant

Si tu veux que je t'aime apporte-moi l'eau pure
A laquelle s'en vont leurs désirs s'étancher
Que ton poème soit le sang de ta coupure
Comme un couvreur sur la toiture
Chante pour les oiseaux qui n'ont où se nicher

Que ton poème soit l'espoir qui dit A suivre
Au bas du feuilleton sinistre de nos pas
Que triomphe la voix humaine sur les cuivres
Et donne une raison de vivre
A ceux que tout semblait inviter au trépas

Que ton poème soit dans les lieux sans amour
Où l'on trime où l'on saigne où l'on crève de froid
Comme un air murmuré qui rend les pieds moins lourds
Un café noir au point du jour
Un ami rencontré sur le chemin de croix

Pour qui chanter vraiment en vaudrait-il la peine
Si ce n'est pas pour ceux dont tu rêves souvent
Et dont le souvenir est comme un bruit de chaînes
La nuit s'éveillant dans tes veines
Et qui parle à ton cœur comme au voilier le vent

Tu me dis Si tu veux que je t'aime et je t'aime
Il faut que ce portrait que de moi tu peindras
Ait comme un ver vivant au fond du chrysanthème
Un thème caché dans son thème
Et marie à l'amour le soleil qui viendra

"To be lonely is a state of mind, something completely other than physical solitude; when modern authors rant about the soul's intolerable loneliness, it is only proof of their own intolerable emptiness."

"Être solitaire est un état d'esprit, quelque chose de complètement autre que la solitude physique ; lorsque les auteurs modernes divaguent sur la solitude intolérable de l'âme, c’est seulement la preuve de leur propre vide intolérable.”

 Karen Blixen

Si l’eau en ressac lave ce sable ce rein

Droit sur les rochers je regarde j’irai

La mer est présente totalement enfance

Couleur feuilles mortes et poudrier d’écume

La tranquille assurance que j’ai j’irai

Mourir au creux de ces vagues en cadence

Démesure de ces idées finales

Ces rumeurs fin fond des coupes du cœur

La mer et moi c’est illégal cette union

« je suis le sexe de la mer » et j’en meurs

comme un mort aux yeux ouverts encore

enfermé emmuré à la toute mort j’irai

"Comment ne serait-ce pas un brave homme ?

Tout ce qu'il sait faire, c'est boire et baiser."

Aristophane, Les Grenouilles, v.740

  On lit "La petite lumière" d'Antonio Moresco - écrivain italien parait-il très connu chez lui, mais il s'agit ici de la première traduction française d'un de ses livres - par touches, on le déguste comme s'il s'agissait d'un met rare ; une nourriture que l'on craint d'enfourner trop vite par peur de laisser échapper quelques saveurs...

   Un homme décide d'aller se perdre dans un village abandonné, isolé dans une végétation luxuriante et jamais tout-à-fait amie ; néanmoins le narrateur est sensible au monde animal, et il y a quelques pages sur le mouvement gracieux des hirondelles relativement étonnantes, des instants suspendus aussi aux lucioles délicates. L'homme décide de finir sa vie dans ce village abandonné, il fuit la civilisation malade, tout juste il va au village faire ses courses, éventuellement il va voir un autre ermite qui lui travaille sur les extraterrestres...

C'est tout ; le monde est fait de recueillement et du temps qui passe ; on est alors attentif au temps qu'il fait, aux tempêtes, aux petits tremblements de terre, aux mouvements des vents, à l'expression parfois agressante, parfois bienvaillante du monde naturel...

Et puis il y a cette lumière en face qui s'allume chaque soir à peu près à la même heure, en pleine forêt. Quelque chose d' "impossible". Un beau jour il ira voir ce dont il s'agit.

Il trouvera un autre solitaire, petit garçon cette fois-ci, en culotte courte et crâne rasée. Très sage et tenant sa maison de façon étonnante. 

De ces deux solitudes naitra une possible amitié ou du moins une certaine connivence, une certaine ressemblance dans leur double humanité. Chacun perdu dans son propre monde, mais apte à recueillir l'autre.

Petit bijou d'écriture, un style clair comme Erri de Luca mais plus foisonnant ; une histoire étrange comme celle déjà contée ici (http://www.frenchpeterpan.com/article-21541213.html) d'un autre écrivain italien merveilleux Dario Franceschini...
Les fins sont proches.Et évidemment essentielles.

Quelle merveille de lire ces petits livres qui ne font pas 600 pages où l'on est perdu dans des détails et des personnages ; ici la littérature va à l'essentiel : raconter un pan des hommes et avec un minimum de moyens littéraires.

Sincèrement la littérature italienne est une bien belle littérature !

Ici : la critique de Terre des Femmes

Ici : la critique de Télérama

Les nuages ont passé

Ciel doux éclairé

Aux pastels camaïeux

N’est resté alors qu’elle

En démarche au soleil

Fragilisée et belle

Et pour moi le temps

Irréel pluvieux

Et prospère en enfer

Ton érotisme un atlas

Mélancolie perte suicide

Nos corps à disparaître

J’écris mon désir de coït

Et de mort sur le même ton

Discontinuité du jouir

Finalement en perte

Ma vie en perte, échec

Echec rouge qui roule

N’est resté qu’elle

Brûlante au soleil

Fragilisée et belle

Ton ventre est fermé

Tes mirages en vacances

Miracle ratatiné

La lune elle même blonde

N’éclaire plus ton palier

Expansion de douleur

Il y a beaucoup à faire

Avant d’accepter la mort

Pour qui ai-je souffert ?

Paul Delvaux "Solitude" 1955

Bonne journée à tous ceux qui fêtent Noël

Que la fête et les amitiés soient bonnes !