6 octobre 2016
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Certaines choses
Nous entourent « et les voir
Equivaut à se connaître »
George Oppen
"Mais rien de cette nature n'est définitivement acquis. Comme une eau, le monde vous traverse et pour un temps vous
prête ses couleurs. Puis se retire, et vous replace devant ce vide qu'on porte en soi, devant cette espèce d'insuffisance centrale de l'âme qu'il faut bien apprendre à côtoyer, à combattre, et
qui, paradoxalement est peut-être notre moteur le plus sûr." Nicolas Bouvier
« La poésie vient vers nous, on ne sait d’où, et elle nous quitte, allant vers on ne sait quel au-delà. Mais en passant, elle nous laisse des mots et elle nous fait des signes dont l’interprétation est inépuisable. » Gabriel Bounoure
" Avec tes défauts. Pas de hâte. Ne va
pas à la légère les corriger. Qu'irais tu mettre à la place ? " Henri Michaux
"Savoir que nous ignorons tant de choses suffit à mon bonheur." George Oppen
Dans la montagne , au centre de Cuba, je m'arrête acheter des fruits, l'homme est seul, deux enfants accourront après, je leur offrirai leur photo grâce à mon polaroïd magique...
L'homme me parle de Fidel Castro et de poésie ; chaque jour me dit-il lorsqu'un enfant dans le monde meurt, Fidel pleure...
Il me montre des petits carnets noircis de textes poétiques
En partant, je lui donne mon carnet Moleskine sur lequel je n'avais quasi rien écrit,
puis je continuais la route de montagne, nommée "route de la mort" par les cubains chez qui on avait dormi peu avant...
On lit ce petit livre, non pas tant pour l'histoire, qui est pour moi secondaire (encore qu'aucune histoire ne soit réellement secondaire), et qui est en outre excessivement sombre ; mais on le lit, on le dévore pour le style de l'écrivain, pour l'agencement des mots, les trouvailles linguistiques, les jeux de mots, l'ambiance du total.
C'est écrit avec des phrases très courtes, un minimalisme réussi, quasi un long poème en prose. Un condensé d'amour, un tour de force littéraire. Bravo.
Cette chanson, il a commencé à l’écrire au début des années 60 dans une version comportant 55 strophes de 8 octosyllabes. Ferré en modifia sans cesse le nom et les paroles d’abord appelée Les chants de la Fureur puis Ma Bretagne à Moi, la chanson sortira finalement sous le titre La mémoire et la Mer comportant seulement 10 strophes. Les chansons La Mer Noire, Géométriquement Tien (1976), Des mots (1979), FLB (1980) et La Marge, Christie (1981) sont composées des strophes abandonnées pour La Mémoire et la Mer. La mélodie très simple de cette chanson, un triolet ressemblant à celui d’Avec le Temps, mêlé à la voix nostalgique de Ferré sur des paroles envoûtantes, lyriques en font une œuvre magnifique et émouvante, bien qu’un peu hermétique. Il n’est pas étonnant de la voir reprise par de nombreux artistes ou citée comme référence, à l’image d’un autre grand de la chanson française, Hubert Felix Thifeaine qui a déclaré que « La Mémoire et la Mer est unique, c’est une révolution dans la chanson »
EN BLEU TEXTE DE Jacques LAYANI
| Cette version "complète" a été aussi "dite à voix nue" par le grand ami de Léo Richard Martin à Marseille...
Le dernier cahier d'études paru sur Ferré (le N°11) ne parle quasiment que de ce "poème-fondateur" Pendant 16 ans Ferré travaillera ce texte dont un des titres est "Guesclin 1" du nom de l'île du Guesclin où il habita (pas loin de St Malo et Cancale) ; finalement voici 55 strophes, chacune de huit octosyllabes ; chef d'oeuvre de poésie surréaliste, chef d'oeuvre de la chanson... C'est un texte hautement autobiographique qui peut sembler bien hermétique. Ce texte lu devient réellement "surréel", les mélanges de sexe, de mer, de mots... Au final, donc, 7 chansons naitront de ce poème-fleuve. L'histoire retiendra essentiellement "La mémoire et la mer" dont même Léo s'étonnera du succès, le texte étant hermétique nettement et compréhensible pour ceux qui ont les clés (en d'autres termes, les gens qui connaissent bien la vie du poète et ses amis).
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Je viens à l'instant de découvrir la version récitée de Jean-Baptiste Mersiol ; cela dure plus de 14 minutes et c'est 14 minutes d'un bonheur intense et magique ; la voix est légèrement monotone, le texte est dit dans une longue mélopée - litanie maritime -, les changements de tons sont rares donnant à l'ensemble une cohérence et une puissance insolite et sublime. Je suis heureux de voir que le plus grand poète chanteur de tous les temps puisse être encore interprété avec un tel langage ! Bravo ! A acheter donc urgemment ! |
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| Christie quand je t'ai vue plonger Mes vergues de roc où ça cogne Des feuilles mortes se peignaient Quelque part dans la Catalogne Le rite de mort aperçu Sous un divan de sapin triste Je m'en souviens j'étais perdu La Camarde est ma camériste
C'était un peu après-midi Tu luisais des feux de l'écume On rentrait dans la chantilly Avec les psaumes de la brume La mer en bas disait ton nom Ce poudrier serti de lames Où Dieu se refait le chignon Quand on le prend pour une femme
Ô chansons sures des marins Dans le port nagent des squelettes Et sur la dune mon destin Vend du cadavre à la vedette En croix granit christ bikini Comme un nègre d'enluminure Je le regarde réjoui Porter sur le dos mon carbure
Les corbeaux blancs de Monsieur Poe Géométrisent sur l'aurore Et l'aube leur laisse le pot Où gît le homard nevermore Ces chiffres de plume et de vent Volent dans la mathématique Et se parallélisent tant Que l'horizon joint l'ESThétique
L'eau cette glace non posée Cet immeuble cette mouvance Cette procédure mouillée Me fait comme un rat sa cadence Me dit de rester dans le clan A mâchonner les reverdures Sous les neiges de ce printemps A faire au froid bonne mesure
Et que ferais-je nom de Dieu Sinon des pull-overs de peine Sinon de l'abstrait à mes yeux Comme lorsque je rentre en scène Sous les casseroles de toc Sous les perroquets sous les caches Avec du mauve plein le froc Et la vie louche sous les taches
Cette rumeur qui vient de là Sous l'arc copain où je m'aveugle Ces mains qui me font du flafla Ces mains ruminantes qui meuglent Cette rumeur qui me suit longtemps Comme un mendiant sous l'anathème Comme l'ombre qui perd son temps A dessiner mon théorème
Et sur mon maquillage roux S'en vient battre comme une porte Cette rumeur qui va debout Dans la rue aux musiques mortes C'est fini la mer c'est fini Sur la plage le sable bêle Comme des moutons d'infini Quand la mer bergère m'appelle
Tous ces varechs me jazzent tant Que j'en ai mal aux symphonies Sur l'avenue bleue du jusant Mon appareil mon accalmie Ma veste verte de vert d'eau Ouverte à peine vers Jersey Me gerce l'âme et le carreau Que ma mouette a dérouillé
Laisse passer de ce noroît À peine un peu d'embrun de sel Je ne sais rien de ce qu'on croit Je me crois sur le pont de Kehl Et vois des hommes vert-de-gris Qui font la queue dans la mémoire De ces pierres quand à midi Leur descend comme France-Soir
La lumière du Monseignor Tout à la nuit tout à la boue Je mets du bleu dans le décor Et ma polaire fait la moue J'ai la leucémie dans la marge Et je m'endors sur des brisants Quand mousse la crème du large Que l'on donne aux marins enfants
Quand je me glisse dans le texte La vague me prend tout mon sang Je couche alors sur un prétexte Que j'adultère vaguement Je suis le sexe de la mer Qu'un peu de brume désavoue J'ouvre mon phare et j'y vois clair Je fais du Wonder à la proue
Les coquillages figurants Sous les sunlights cassés liquides Jouent de la castagnette tant Qu'on dirait l'Espagne livide Je fais les bars américains Et je mets les squales en laisse Des chiens aboient dessous ton bien Ils me laisseront leur adresse
Je suis triste comme un paquet Sémaphorant à la consigne Quand donnera-t-on le ticket A cet employé de la guigne Pour que je parte dans l'hiver Mon drap bleu collant à ma peau Manger du toc sous les feux verts Que la mer allume sous l'eau
Avec les yeux d'habitants louches Qui nagent dur dedans l'espoir Beaux yeux de nuit comme des bouches Qui regardent des baisers noirs Avec mon encre Waterman Je suis un marin d'algue douce La mort est comme un policeman Qui passe sa vie à mes trousses
Je lis les nouvelles au sec Avec un blanc de blanc dans l'arbre Et le journal pâlit avec Ses yeux plombé dessous le marbre J'ai son Jésus dans mon ciré Son tabernacle sous mon châle Pourvu qu'on s'en vienne mouiller Son chalutier sous mon Bengale
Je danse ce soir sur le quai Une rumba toujours cubaine Ça n'est plus Messieurs les Anglais Qui tirent leur coup capitaine Le crépuscule des atouts Descend de plus en plus vers l'ouest Quand le général a la toux C'est nous qui toussons sur un geste
Le tyran tire et le mort meurt Le pape fait l'œcuménique Avec des mitres de malheur Chaussant des binettes de biques Je prendrai le train de marée Avec le rêve de service A dix-neuf heures GMT Vers l'horizon qui pain d'épice
O boys du tort et du malheur O beaux gamins des revoyures Nous nous reverrons sous les fleurs Qui là-bas poussent des augures Les fleurs vertes des pénardos Les fleurs mauves de la régale Et puis les noires de ces boss Qui prennent vos corps pour un châle
Nous irons sonner la Raison A la colle de prétentaine Réveille-toi pour la saison C'est la folie qui se ramène C'est moi le dingue et le filou Le globetrotteur des chansons tristes Décravate-toi viens chez nous Mathieu te mettra sur la piste
Reprends tes dix berges veux-tu Laisse un peu palabrer les autres A trop parler on meurt sais-tu T'a pas plus con que les apôtres Du silence où tu m'as laissé Musiquant des feuilles d'automne Je sais que jamais je n'irai Fumer la Raison de Sorbonne
Mais je suis gras comme l'hiver Comme un hiver analgésiste Avec la rime au bout du vers Cassant la graine d'un artiste A bientôt Raison à bientôt Ici quelquefois tu me manques Viens je serai ton fou gâteau Je serai ta folie de planque
Je suis le prophète bazar Le Jérémie des roses cuisses Une crevette sur le dard Et le dard dans les interstices Je baliverne mes ennuis Je dis que je suis à la pêche Et vers l'automne de mes nuits Je chandelle encore la chair fraîche
Des bibelots des bonbons surs Des oraisons de bigornades Des salaisons de dessous mûrs Quand l'oeil descend sous les oeillades Regarde bien c'est là qu'il gît Le vert paradis de l'entraide Vers l'entre doux de ton doux nid Si tu me tends le cœur je cède
Ça sent l'odeur des cafards doux Quand le crépuscule pommade Et que j'enflamme l'amadou Pour mieux brûler ta chair malade O ma frégate du palier Sur l'océan des cartons-pâtes Ta voilure est dans l'escalier Reviens vite que je t'empâte
Une herbe douce comme un lit Un lit de taffetas de carne Une source dans le Midi Quand l'ombre glisse et me décharne Un sentiment de rémission Devant ta violette de Parme Me voilà soumis comme un pion Sur l'échiquier que ta main charme
Le poète n'est pas régent De ses propriétés câlines Il va comme l'apôtre Jean Dormant un peu sur ta poitrine Il voit des oiseaux dans la nuit Il sait que l'amour n'est pas reine Et que le masculin gémit Dans la grammaire de tes chaînes
Ton corps est comme un vase clos J'y pressens parfois une jarre Comme engloutie au fond des eaux Et qui attend des nageurs rares Tes bijoux ton blé ton vouloir Le plan de tes folles prairies Mes chevaux qui viennent te voir Au fond des mers quand tu les pries
Mon organe qui fait ta voix Mon pardessus sur ta bronchite Mon alphabet pour que tu croies Que je suis là quand tu me quittes Un violon bleu se profilait La mer avec Bartok malade O musique des soirs de lait Quand la Voie Lactée sérénade
Les coquillages incompris Accrochaient au roc leurs baroques Kystes de nacre et leurs soucis De vie perleuse et de breloques Dieu des granits ayez pitié De leur vocation de parure Quand le couteau vient s'immiscer Dans leurs castagnettes figures
Le dessinateur de la mer Gomme sans trêve des pacages Ça bêle dur dans ce désert Les moutons broutent sous les pages Et la houle les entretient Leur laine tricote du large De quoi vêtir les yeux marins Qui dans de vieux songes déchargent
Ô lavandière du jusant Les galets mouillés que tu laisses J'y vois comme des culs d'enfants Qui dessalent tant que tu baisses Reviens fille verte des fjords Reviens gorge bleue des suicides Que je traîne un peu sur tes bords Cette manie de mort liquide
J'ai le vertige des suspects Sous la question qui les hasarde Vers le monde des muselés De la bouche et des mains cafardes Quand mon ange me fait du pied Je lui chatouille le complexe II a des ailes ce pédé Qui sont plus courtes que mon sexe
Je ne suis qu'un oiseau fardé Un albatros de rémoulade Une mouche sur une taie Un oreiller pour sérénade Et ne sais pourtant d'où je viens Ni d'où me vient cette malfide Un peu de l'horizon jasmin Qui prend son " té" avec Euclide
Je suis devenu le mourant Mourant le galet sur ta plage Christie je reste au demeurant Méditerranéen sauvage La marée je l'ai dans le cœur Qui me remonte comme un signe Je meurs de ma petite sœur De mon enfant et de mon cygne
Un bateau ça dépend comment On l'arrime au port de justesse Il pleure de mon firmament Des années-lumière et j'en laisse Je suis le fantôme Jersey Celui qui vient les soirs de frime Te lancer la brume en baisers Et te ramasser dans ses rimes
Comme le trémail de juillet Où luisait le loup solitaire Celui que je voyais briller Aux doigts du sable de la terre Rappelle-toi ce chien de mer Que nous libérions sur parole Et qui gueule dans le désert Des goémons de nécropole
Je suis sûr que la vie est là Avec ses poumons de flanelle Quand il pleure de ces temps-là Le froid tout gris qui nous appelle Ô l'ange des plaisirs perdus Ô rumeurs d'une autre habitude Mes désirs dès lors ne sont plus Qu'un chagrin de ma solitude
Je me souviens des soirs là-bas Et des sprints gagnés sur l'écume Cette bave des chevaux ras Au ras des rocs qui se consument Et le diable des soirs conquis Avec ses pâleurs de rescousse Et le squale des paradis Dans le milieu mouillé de mousse
Ô parfum rare des salants Dans le poivre feu des gerçures Quand j'allais géométrisant Mon âme au creux de ta blessure Dans le désordre de ton cul Poissé dans les draps d'aube fine Je voyais un vitrail de plus Et toi fille verte de mon spleen
Et je voyais ce qu'on pressent Quand on pressent l'entrevoyure Entre les persiennes du sang Et que les globules figurent Une mathématique bleue Dans cette mer jamais étale (D'où nous remonte peu à peu Cette mémoire des étoiles
Ces étoiles qui font de l'œil A ces astronomes qu'escortent Des équations dans leur fauteuil A regarder des flammes mortes Je prierais Dieu si Dieu priait Et je coucherais sa compagne Sur mon grabat d'où chanteraient Les chanterelles de mon pagne
Mais Dieu ne fait pas le détail Il ne prête qu'à ses Lumières Quand je renouvelle mon bail Je lui parlerai de son père Du fils de l'homme et du chagrin Quand je descendais sur la grève Et que dans la mer de satin Luisaient les lèvres de mes rêves
Je ne suis qu'un amas de chair Un galaxique qui détale Dans les hôtels du monte-en-l'air Quand ma psycho se fait la malle Reviens fille verte des fjords Reviens violon des violonades Dans le port fanfarent les cors Pour le retour des camarades
Je vais tout à l'heure fauchant Des moutons d'iceberg solaire Avec la Suisse entre leurs dents A brouter des idées-lumière Et des chevaux les appelant De leur pampa et des coursives Que j'invente à leurs naseaux blancs Comme le sperme de la rive
Arrive marin d'outre temps Arrive marine d'extase Quand je m'arrête tu me prends Comme je te prends dans ta case Négresse bleue blues d'horizon Et les poissons que tu dégorges Depuis ton ventre et tes façons Quand ton "sexo" joue dans ta gorge
Dans cette plaie comme d'un trou Grouillant de cris comme la vague Quand les goélands sont jaloux De l'architecte où s'extravaguent Des maçons aux dents de velours Et le ciment de leur salive A te cimenter pour l'amour Ton cul calculant la dérive
Mes souvenirs s'en vont par deux Moi le terrien du Pacifique Je suis métis de mes aveux Je suis le silence en musique Le parfum des mondes perdus Le sourire de la comète Sous le casque de ta vertu Quand le coiffeur sèche ta tête
Muselle-moi si tu le peux Toi dans ton ixe où le vacarme Sonne le glas dans le milieu Moi planté là avec mon arme Tu es de tous les continents Tu m'arrives comme la route Où s'exténuent dix mille amants Quand la pluie à ton cul s'égoutte
O la mer de mes cent mille ans Je m'en souviens j'avais dix piges Et tu bandes ton arc pendant Que ma liqueur d'alors se fige Tu es ma glace et moi ton feu Parmi les algues tu promènes Cette déraison où je peux M'embrumer les bronches à ta traîne
Et qu'ai-je donc à Iyriser Cette miction qui me lamente Dans ton lit j'allais te braquer Ta culotte sentait la menthe Et je remontais jusqu'au bord De ton goémon en soupente Et mes yeux te prenaient alors Ce blanc d'écume de l'attente
Emme c2 Emme c2 Aime-moi donc ta parallèle Avec la mienne si tu veux S'entrianglera sous mes ailes Humant un peu par le dessous Je deviendrai ton olfacmouette Mon bec plongeant dans ton égout Quand Dieu se vide de ta tête
Les vagues les vagues jamais Ne viendront repeupler le sable Où je me traîne désormais Attendant la marée du diable Ce copain qui nous tient la main Devant la mer crépusculaire Depuis que mon coeur dans le tien Mêle ton astre à ma Lumière
Cette matière me parlant Ce silence troué de formes Mes chiens qui gisent m'appelant Mes pas que le sable déforme Cette cruelle exhalaison Qui monte des nuits de l'enfance Quand on respire à reculons Une goulée de souvenance
Cette maison gantée de vent Avec son fichu de tempête Quand la vague lui ressemblant Met du champagne sur sa tête Ce toit sa tuile et toi sans moi Cette raison de ME survivre Entends le bruit qui vient d'en bas C'est la mer qui ferme son livre |
Henri Roorda est né à Lausanne en 1870, il se suicidera à 55 ans. Professeur de mathématiques, il rédigera des petites essais pédago-philosophiques : « le roseau pensotant », « le débourrage des crânes est-il possible », « le pédagogue n’aime pas les enfants » … Tous ces ouvrages sont bourrés d’humour, d’ironie, et de regards très lucides et sévères sur notre « société » et sur l’enseignement.
Il laisse à sa mort un livre qu’il voulait intituler initialement « le pessimisme joyeux », qu’il nommera finalement « Mon suicide », il dit dans la préface que ce titre est plus alléchant, « le public ayant un goût prononcé pour le mélodrame ».
M’intéressant depuis l’âge de 15 ans au choix du suicide, je possède quantités de livres abordant le sujet. Mais c’est ce livre, celui de Roorda que je réouvre le plus souvent, d’abord parce qu’il est court et très « franc », il aborde en quelques petits paragraphes les vrais problèmes du choix de vivre et expose ses idées clairement et de façon décisive. Ecrit en 1925, ce livre est étonnamment moderne, et en fait puissamment libertaire.
En quelques chapitres très courts :
J’aime la vie facile
Les provisions
L’argent
J’ai mal vécu
C’est une mauvaise action
Le professeur de morale et le physiologiste
L’individu et la société
Les gens rangés, les bons citoyens
Ce qui dure trop
Dernières pensées avant de mourir
Il indique clairement ses choix, ses idées, ses soucis. (tous les textes en VERT sont de lui)
Après avoir beaucoup travaillé pendant trente-trois ans, je suis fatigué. Et plutôt que de faire attention à mener une vie plus « hygiénique », il préfère s’en aller.
Les richesses sociales sont limitées en quantité ; le travail est fatiguant ; l’être humain est condamné à vieillir et à s’affaiblir. Cela, on ne le changera pas.
Il souhaitait une société où le travail corvée serait réduit au minimum et où l’on aurait chaque jour, beaucoup d’heures pour aimer, pour jouir de son corps et pour jouer avec son intelligence.
Quand on me parle des Intérêts supérieurs de l’Humanité, je ne comprends pas. Mais j’aime le râble de chevreuil et le vieux Bourgogne. Et je sais ce qu’il peut y avoir d’adorable dans la poésie, dans la musique et dans le sourire d’une femme.
Pour que la société dure avec sa structure actuelle*, il faut que les individus se marient et fondent des familles. Mais dans l’immense majorité des cas, le mariage est un lien qui fait souffrir. Deux êtres qui sont faits pour s’entendre ne sont pas nécessairement faits pour vivre ensemble du matin au soir et du soir au matin, 40 ans de suite. Parce qu’ils sont doués de sensibilité et d’imagination, par le simple fait qu’ils sont vivants, l’homme et la femme sont incapables d’obéir au représentant de l’état, qui leur dit : il faut que désormais vos sentiments ne changent plus.
* existera-t-il un jour une société très différente de la nôtre, où les individus pourront plus facilement se rapprocher et se séparer les uns des autres ? (il se rapproche et de beaucoup aux visées hédonistes de Michel Onfray)
Je n’étais pas fait pour vivre dans un monde où l’on doit consacrer sa jeunesse à la préparation de sa vieillesse.
Je ne comprends pas l’indifférence avec laquelle tant de gens supportent chaque jour ces heures vides où ils ne font pas autre chose que d’attendre.
J’ai besoin d’être ému par les vérités que j’enseigne.
Je suis un joueur qui ne demanderait pas mieux que de continuer à jouer, mais qui ne veut pas accepter les règles du jeu.
Henri Roorda était très brillant et sans doute trop exigeant avec lui même.
la lettre qui clot le livre rédigée la veille de sa mort.
«C’était un grand humoriste, désespéré, tolérant, d’une lucidité dévastatrice, gai comme un lapin. Pourquoi est-il à ce point oublié? Peut-être parce qu’il était suisse, et que, cliché aidant, on ne s’attend pas à entendre un grand éclat de rire éclater en Suisse. (…) Pour lui, l’ignorance n’était pas le plus grand des maux: il fallait surtout procéder au «débourrage des crânes». Rien n’a changé. Rien à changer.»
Jean-Luc Porquet, Le Canard Enchaîné, 28 juillet 2004
Henri Roorda, lecteur de l'Emile
Tanguy L'Aminot 1
1 CNRS, University of Paris, Sorbonne
ABSTRACT
Henri Roorda (1870–1925) est aujourd'hui quelque peu oublié dans la liste des théoriciens et réformateurs de l'éducation moderne. Il a pourtant troublé leur univers en publiant en 1917 un livre où il prenait vivement la défense de l'enfant contre les pratiques pédagogiques en cours à l'époque : Le Pédagogue n'aime pas les enfants. Roorda trouva en Rousseau le penseur qui avait ouvert la voie. Proche du mouvement anarchiste, il associa la pensée du Citoyen de Genève à celles des théoriciens libertaires qui, comme Sébastien Faure, Elisée Reclus ou Domela Nieuwenhuis, réfléchissaient alors à la création d'une autre école. Il œuvra toute sa vie au sein du système scolaire pour une approche différente et plus humaine de l'enfant.
PERDANT LES EAUX /
/ le fleuve grimaça /
/ SERRANT LES HANCHES /
il éjacula une mitraille argentée :
spasme de petits goujons
véhéments et farceurs
le SOLEIL se levait sur l'estuaire en grande forme
LES BERGES ET LES ARBRES se déployaient
en é v e n t a i l
POUR DONNER FORME /
/ MUSICALEMENT /
et en osmose .../...
- dans le lit de roseaux - l'aube s'éveillait
belle endormie
cheveux en MIKADO
et sexe poissé de poissons
On le dit "étang" / ce grand bassin où il fait bon résonne
l'eau flâne puissamment dans les creux sombres des feuilles / argent et vert somnolent ensemble dans la gaieté des cigales
tout à l'heure j'irai poser ma main sur l'arbre de Mai et prier, moi qui suis athée mais qui possède ma peste personnelle
les courtes ruelles, les vieilles églises, la chaleur assomante ; alors je filmerai le haut des arbres dont le bruissement ravit
ou ces gros cyprinidés qui cherchent des caresses
un temps qui passe, le temps passe, la fin des fracas, le calme de ceux qui désirent la paix
parfois, nous dirions "l'envie de vivre"...
Pavillon des joies contre la mort péremptoire, les pays alentours sont à observer scrupuleusement ; seule, cette rigueur pourrait nous y faire croire / les platanes, oh les hauts platanes, épées végétales contre mes désespoirs
Oh vieilles pierres et vos résonnances, vieux bois, vieux volets
qui réchauffent les coeurs
encerclant le village LES GRANDS VERTS protègent depuis toujours les errances humaines
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(un pas de danse, Gianni Bertini, 2004)
(belles de jour, Gianni Bertini, 1974)
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