"Le poète est un archer qui tire dans le noir." - Salah Stétié -
"Soyez un écrivain mineur, cela vous rajeunira."
Dominique
Noguez
"Cette femme était si
belle
Qu'elle me faisait peur."
Guillaume Apollinaire
"In a place far away from anyone or anywhere, I drifted off for a moment." -- Haruki Murakami --
"Être poète n'est pas une ambition que j'ai. C'est ma façon à moi d'être
seul." -- Fernando Pessoa --
"Ca va tellement mal aujourd'hui que je vais écrire un poème. Je m'en fiche ; n'importe quel poème, ce poème." -- Richard
Brautigan --
"J'écris à cause du feu dans ma tête et de la mort qu'il faut nier."
Jacques Bertin
"O mon passé d'enfance,
pantin qu'on m'a cassé."
Fernando Pessoa
« La mort c’est l’infini des plaines
et la vie la fuite des collines. »
Joseph Brodsky
Certaines choses
Nous entourent « et les voir
Equivaut à se connaître »
George Oppen
" LA GRANDE FORCE EST LE DESIR
" (Guillaume Apollinaire)
"Quand je dis « je », je désigne par là une chose absolument unique,
à ne pas confondre avec une autre."
Ugo Betti
"Le sens trop précis
rature
ta vague littérature"
Stéphane Mallarmé
" Je ne suis pas moi ni un autre Je suis quelque chose d’intermédiaire : Un pilier du pont d’ennui qui s’étend de moi vers l’autre. " Mario de Sa-Carneiro
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B o n j o u r !
-- je vous souhaite un bon
passage... --
"Mais rien de cette nature n'est définitivement acquis. Comme une eau, le monde vous traverse et pour un temps vous
prête ses couleurs. Puis se retire, et vous replace devant ce vide qu'on porte en soi, devant cette espèce d'insuffisance centrale de l'âme qu'il faut bien apprendre à côtoyer, à combattre, et
qui, paradoxalement est peut-être notre moteur le plus sûr."Nicolas Bouvier
« La poésie vient vers nous, on ne sait d’où, et elle nous quitte, allant vers on ne sait quel
au-delà. Mais en passant, elle nous laisse des mots et elle nous fait des signes dont l’interprétation est inépuisable. » Gabriel
Bounoure
" Avec tes défauts. Pas de hâte. Ne va
pas à la légère les corriger. Qu'irais tu mettre à la place ? "Henri Michaux
écrivez moi si vous le souhaitez :
Soyez indulgent, je ne suis qu'un petit écrivaillon tentant
d'écrivasser
Mai 2008 : "L'apéritif de la neige"
est "paru"
Si vous êtes intéressé : laissez moi un message
(133 pages de poèmes et textes poétiques, pour la plupart ici sur mon blog)
"Le meilleur choix de poèmes est celui que l'on fait pour soi." Paul Eluard
"Savoir que nous ignorons tant de choses suffit à mon bonheur." George Oppen
Lorsque l’enfant était enfant,
Il marchait les bras ballants,
Il voulait que le ruisseau soit rivière Et la rivière, fleuve,
Que cette flaque soit la mer.
Lorsque l’enfant était enfant,
Il ne savait pas qu’il était enfant,
Tout pour lui avait une âme
Et toutes les âmes étaient une.
Lorsque l’enfant était enfant,
Il n’avait d’opinion sur rien,
Il n’avait pas d’habitude
Il s’asseyait souvent en tailleur,
Démarrait en courant,
Avait une mèche rebelle,
Et ne faisait pas de mimes quand on le photographiait.
Lorsque l’enfant était enfant,
ce fut le temps des questions suivantes :
Pourquoi suis-je moi et pourquoi pas toi ?
Pourquoi suis-je ici et pourquoi … pas là ?
Quand commence le temps et où finit l’espace ?
La vie sous le soleil n’est pas qu’un rêve ?
Ce que je vois, entend et sens, n’est-ce pas…
simplement l’apparence d’un monde devant le monde ?
Le mal existe t-il vraiment
avec des gens qui sont vraiment les mauvais ?
Comment se fait-il que moi qui suis moi,
avant de le devenir je ne l’étais pas,
et qu’un jour moi… qui suis moi,
je ne serais plus ce moi que je suis ?
Lorsque l’enfant était enfant,
Les pommes et le pain suffisaient à le nourrir,
Et il en est toujours ainsi.
Lorsque l’enfant était enfant,
Les baies tombaient dans sa main comme seule tombent des baies,
Les noix fraîches lui irritaient la langue,
Et c’est toujours ainsi.
Sur chaque montagne,
il avait le désir d’une montagne encore plus haute,
Et dans chaque ville,
le désir d’une ville plus grande encore,
Et il en est toujours ainsi.
Dans l’arbre, il tendait les bras vers les cerises, exalté
Comme aujourd’hui encore,
Etait intimidé par les inconnus et il l’est toujours,
Il attendait la première neige et il l’attend toujours.
Lorsque l’enfant était enfant
il a lancé un bâton contre un arbre, comme une lance,
Et elle y vibre toujours.
***
Lied vom Kindsein – Song of Childhood – Peter Handke
J’ai peu de choses à dire au fond je cherche peu de choses Et tout le reste c’est un habit sur moi à peu près ajusté Je peux bien partager votre combat vos certitudes : papier-buvard Le jardin du grand-père et un trou d’eau un arrosoir Le mal au fond le mien c’est ailleurs un fanal resté allumé J’écris, ma femme dort, je rassemble un maigre bagage Un maigre bien, des idées vagues, des tentatives de notions Tout ce à quoi je souscris et qu’en bon entendement il faut admettre Des restes de vos garde-robes, des idées de révolution
Qu’est-ce que j’ai à moi ? Ma mère le lundi qui lave Quand elle pleure, c’est qu’elle a les yeux pleins de savon Le linge sèche, la cuisine est humide, la radio couvre le cri des gosses Je n’ai rien qu’une enfance banale comme un cartable en carton
Ô les appartements tièdes, les belles dames Messieurs qui parlez fort bien et lisez des journaux avancés Comme si le monde vous appartenait ô fils de familles Vous êtes les meilleurs jusque dans la révolte ô impeccables révoltés
Qu’est-ce que c’est mon bien ? Qu’est-ce que je peux mettre dans la balance Je suis ce bateau à l’écart des routes échoué Dans une nuit où flottent des mots insaisissables Parfois ils frôlent les toits comme le bas des robes brodées
Mère de mon ami madame des romans et des jardins à la française Cheveux tirés qui régnez sur vos bibelots et vos rendez-vous Que faites-vous ici ce soir, pourquoi vous déshabillez-vous Ici, chez ce jeune homme qui est un enfant et qui vous prend les genoux
Parlez très vite et que s’effondre l’édifice Je pénètre dans le parc interdit, je brise tout Quand vous serez vaincue, votre monde souillé avec vous Je suis encore l’enfant qui s’excuse pour le désordre et pour tout
Qu’est-ce que c’est mon bien ? le silence des enfants des pauvres Et deux ou trois détails à dire aux copains les jours d’abandon Un dimanche matin d’hiver, un jour, quand j’étais gosse Il fait chaud, dehors, j’entends passer les dynamos Qu’est-ce que j’ai à moi ? Qu’est-ce que je peux dire pour ma défense Un souvenir sans intérêt, une nuit de vendredi saint Nous allions boire un café à vingt-cinq francs sur une table de campagne En ville, des messieurs-dames parlent des poètes avec du maintien
Qu’est-ce j’ai à dire On ne m’a pas donné la parole J’ai le manteau troué au vent des étoiles de la révolution Je suis sur mon vélo, je rentre à la maison par la croix-blanche Ô mon père et ma mère laissez le garage allumé, je rentre à la maison
" Lorsque viendra le printemps,
si je suis déjà mort,
les fleurs fleuriront de la même manière et les arbres ne seront pas moins verts qu'au printemps passé.
La réalité n'a pas besoin de moi.
J'éprouve une joie énorme
à la pensée que ma mort n'a aucune importance.
Si je savais que demain je dois mourir
et que le printemps est pour après-demain,
je serais content qu'il soit pour après-demain.
Si c'est là son temps, quand viendra-t-il sinon en son temps ?
J'aime que tout soit réel et que tout soit précis ;
et je l'aime parce qu'il en serait ainsi, même si je ne l'aimais pas.
C'est pourquoi, si je meurs sur-le-champ, je meurs content,
parce que tout est réel et tout est précis.
On peut, si l'on veut, prier en latin sur mon cercueil.
On peut, si l'on veut, danser et chanter tout autour.
Je n'ai pas de préférences pour un temps où je ne pourrais plus avoir de préférences.
Ce qui sera, quand cela sera, c'est cela qui sera ce qui est."
C'est avec cette belle toile d'Emile Friant, peintre lorrain, exécutée en 1921 que je vous souhaite une bonne année 2020 !
Je vous souhaite, ainsi, une bonne compagne - ou un bon compagnon - heureux de sourire, prêt pour vivre "simplement", entouré d'animaux familiers.
Car, la solitude n'amène à rien.
Quant à moi, toujours amoureux de toutes les femmes, de leur sourire, de leur regard, de la puissance qu'elles dégagent, je vais essayer de vivre encore un peu plus malgré toutes les maladies et ennuis qui s'accumulent. J'ai pris tous les mauvais gênes de mon père et de ma mère. :) et je viens de passer un mois de décembre très difficile.
Le ralentissement de ce blog s'en ressent malgré ces 300 visites journalières.
Cet éclat dans les yeux, cette fossette étrange, ce grand sourire qui n'est pas faux : voilà l'année 2020 et son cortège de bonnes nouvelles qui s'engage !
Le dernier roman de Patrick Modiano se lit avec grand plaisir ; on y retrouve toute la force de notre prix Nobel : quête du souvenir, du passé, promenade dans Paris, apparition d'un futur indécis, confusion du réel et du rêvé, souvenirs ou faits... Toujours le même livre, et toujours différent... Le roman est court, on attend le suivant avec grand intérêt. Un écrivain rare et très atypique. Aux phrases douces et simples. A vrai dire, reposant. L'écrivain préféré de feu ma mère.
«J'ai peur qu'une fois que vous avez toutes les réponses, votre vie se referme sur vous comme un piège, dans le bruit que font les clés des cellules de prison.» P.M.
« Il faut que l’Homme sorte à la rencontre de la vie hostile. »
Schiller
Je dis
J’ai à dire
J’imagine le dire
Seul, ici, dans un beau verger, sous les étoiles naissantes et pétillantes, étincelantes et vivantes, arbres vivants,
Sous les dires difficiles
J’essaie moi aussi de vivre « à propos »
Perdu, angoissé, isolé
Cette solitude et moi comme seul compagnon ou compagne
Vivant on me dit que je le suis encore
On me parle on m’explique, on donne des indications
Rares moments d’empathie, de « bonne » vision du monde
Je déchiffre les pancartes, j’observe les cartes ; comme Bouvier, je lis les cartes « comme des polars »… je me nourris de noms, de croisées, de chemins, de rivières engagées, monts et brumes, lumières externes et d’intérieur
On donne sens à la vie
J’ai peine à dire
J’ai peine à dire
Le lieu reste insaisissable
Comme le délitement de toute chose
Comment exprimer sa présence au monde ?
S’éduquer à la réalité… est-ce essentiel, est-ce superflu ?
L’abri de Bachelard « contre la nuit », au moins…
Les livres, les meubles, me suivent ; c’est mon identité
Le bien peu de moi
Si j’avais eu un talent, j’aurais peint tout cela, et l’infini même aux moments de vigueur
Le verbe « temps » a passé, s’est décliné, a utilisé toutes les conjugaisons, fortifié ou affaibli c’est selon ; on ignore s’il faut du mouvement, spontanéité, constance ou repli et visions internes. Immobilité ou voyage perpétuel.
Fortin ou semelles aux vents
Ou ta peau mordorée, mon deuxième moi ; l’aigreur connaissable ; les entours en tout bien ; modèle vaguement de bonheur, on pourrait l’imaginer – comme un marin ayant écroté le monde.
Mais l’ennui et la solitude –comme des chances à polir – sollicitent en moi un quelconque éclairage ; c’est encore cela : subsister dit-on , c’est déjà bien.
"Quand je danse, je danse ; quand je dors, je dors ; voire et quand je me promène solitairement dans un beau verger, si mes pensées ne sont entretenues des occurrences étrangères quelque partie du temps, quelque autre partie je les ramène à la promenade au verger, à la douceur de cette solitude et à moi. "
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