Mon avion en flammes mon château inondé de vin du Rhin
mon ghetto d’iris noir mon oreille de cristal
mon rocher dévalant la falaise pour écraser le garde champêtre
mon escargot d’opale mon moustique d’air
mon édredon de paradisiers ma chevelure d’écume noire
mon tombeau éclaté ma pluie de sauterelles rouges
mon île volante mon raisin de turquoise
ma collision d’autos folles et prudentes ma plate-bande sauvage
mon pistil de pissenlit projeté dans mon œil
mon oignon de tulipe dans le cerveau
ma gazelle égarée dans un cinéma des boulevards
ma cassette de soleil mon fruit de volcan
mon rire d’étang caché où vont se noyer les prophètes distraits
mon inondation de cassis mon papillon de morille
ma cascade bleue comme une lame de fond qui fait le printemps
mon revolver de corail dont la bouche m’attire comme l’œil d’un puits
scintillant
glacé comme le miroir où tu contemples la fuite des oiseaux mouches de ton regard
perdu dans une exposition de blanc encadrée de momies
je t’aime

Benjamin Peret

(in "Je sublime", 1936)

« La poésie en détruisant édifie, en se refusant se donne. Elle ne peut s'ouvrir à la fin qu'à l'altérité. De l'intime à l'extrême, du coin de la table où j'écris, à l'invisible des lointains. »

Jacques Dupin

DICTION :  Cendrars

Tout le monde est sur le pont
Nous sommes au milieu des montagnes
Un phare s'éteint
On cherche le Pain de Sucre partout et dix personnes le découvrent à la fois dans cent directions différentes tant ces montagnes se ressemblent dans leur piriformité
M. Lopart me montre une montagne qui se profile sur le ciel comme un cadavre étendu et dont la silhouette ressemble beaucoup à celle de Napoléon sur son lit de mort
Je trouve qu'elle ressemble plutôt à Wagner un Richard Wagner bouffi d'orgueil ou envahi par la graisse
Rio est maintenant tout près et l'on distingue les maisons sur la plage
Les officiers comparent ce panorama à celui de la Corne d'Or
D'autres racontent la révolte des forts
D'autres regrettent unanimement la construction d'un grand hôtel moderne haut et carré qui défigure la baie (il est très beau)
D'autres encore protestent véhémentement contre l'abrasage d'une montagne
Penché sur le bastingage tribord je contemple
La végétation tropicale d'un îlot abandonné
Le grand soleil qui creuse la grande végétation
Une petite barque montée par trois pêcheurs
Ces hommes aux mouvements lents et méthodiques
Qui travaillent
Qui pèchent
Qui attrapent du poisson
Qui ne nous regardent même pas
Tout à leur métier

un petit poème d'un de mes fidèles lecteurs...

ETRE LIBRE

Etre libre, faire un pas

En faire un autre

Le faire droit

Ou de travers

Ou pas

Ou les deux à la fois

L’ordre, la trajectoire, le choix

Etre libre c’est quoi ?

Etre libre, faire un pas

Ou deux, ou trois

Ou rien du tout

Prendre ses jambes à son cou

Liberté, liberté chérie

Viens par ici foutre la zizanie

Liberté des avantages acquis

Que de crimes commis

En ton nom tout petit

De l’espoir à boire

Et des colères en fer

L’enfer pour les uns

Et pour les autres, rien

Etre libre !

Tu vibres toi, l’homme en bois ?

Avec tes bras en croix

Fauché, fini

Pitoyable bandit

Libre d’avoir tout donné

Tes cheveux et tes os

Les ongles de tes pieds

Et ton humanité

Etre libre de quoi ?

Libre de soi je crois

Parler, rugir, s’exprimer

Pleurer peut-être, ou rire

Sortir de soi.

Trouver en soi un homme des bois

Le suivre et grogner

Japper, aboyer, gueuler surtout !

La jouer rock, très rock,

Avec des croutes et des cloques

Du sang et du feu

Et des hurlements

Combien de hurlements ?

Combien de cris contre le vent ?

Combien t’en veux ?

Des mots à hurler ou à dire

Les plus grossiers, les pires

Les cachés, les indignes, les malencontreux

Des mots à maux et à mentir

Des mots à vomir par phrases entières

A reconduire à la frontière

Du sourire

Et les bruits qui ne sont pas dits

Qui sont faits

Et même joués

Joués d’accords

Mais cognés d’abord

Et envoyés

Tout droits

Sinon quoi en faire

Quoi faire sinon chercher de l’air

Chercher un air et chanter fort

Ou mieux encore parler

Et dire je t’aime

Est-ce vraiment approprié ?

Etre libre c’est quoi ?

C’est petit ou c’est grand ?

C’est jeune ou c’est vieux ?

C’est une idée ancienne, une idée âgée,

Avec des fesses ridées

Et de beaux cheveux blancs

Qui pense encore à la baiser ?

Etre libre, faire un pas

C’est peut-être ce qu’on veut

Ce qu’on veut que ce soit

Ce qu’on veut sortir de soi

Un homme, une femme parfois

Un être aux abois

En devenir de rien

Juste une idée, une cible

L’ombre d’une ombre en équilibre

Etre libre c’est quoi ?

La fumée, le vent, les nuées ?

Etre libre c’est quoi ?

Partir, foutre le camp ?

Quitter qui, quitter quoi,

Se quitter soi, mourir ?

Pour un murmure, un soupir

Un simple frémissement

Une ondulation

Une action qui commence

Le début de quelque chose

Juste le début

Trois fois rien

Un cœur battant

Faiblement

Mais qui va de l’avant

Apeuré, contracté, constipé,

En plein encombrement

Un souffle dérobé arraché au néant

Un premier cri

Une tétée

La vie

La liberté

Ce qu’on ne sait pas de nous

Ce coin de ciel au delà de la rage

Ce gout de rêve à respirer

La liberté je la vois, je la sens

Mais être libre, vraiment,

Je ne sais pas

Et après tout

Pourquoi pas ?

                                                                                    Dangolsheim, mars 2010

      Il paraît que ressasser son passé, c'est augmenter les risques de dépression ; Jean Sommer quand il chantait disait même que c'était comme "enterrer deux fois les morts" ;

alors je trouvais ces mots de Goethe :

"Alors l'esprit ne regarde ni en avant ni en arrière. Le présent seul est notre bonheur." Goethe Faust II

Ce à quoi, mon neveu, aimant beaucoup se remémorer son passé me répond :

La lune pleine court dans le noir

Une étoile voisine la suit

Les nuages gris étirés et lents

 prendront eux aussi de la vitesse

perdre ou non cet allant des choses

ce que le monde vivant conçoit

je suis à l’heure fleur des roses

je vis l’instant présent

éloignement des murs

des estafilades du cœur

ont les parfums des songes passés

nez de mers de feuilles foulées

asphalte gris humus maigre

suivre cette lune qui fuit

me reveiller encore dans un futur autre

s’éveiller dans l’autre

une autre peau d’éveil

suivre la lune qui fuit silencieuse

et les nuages statiques qui guident son chemin

penser à la vie fuyante et nous

au milieu des chemins

mal apprenants de nous mêmes et des autres

dans les sucs amusés des désespoirs plus profonds

on passe encore

le temps fuit

mange et boire

le caramel des oublis

l’allumé soleil loupe ses valses

au creux de tes sourires certains

il a tes reins qui montent en vain

vers les morts en extase d’astre

Clovis Trouille : peintre libre

« Chers amis, tournez le dos aux écoles, n’adhérez qu’à vous-même. Chaque artiste a son secret en lui qu’il lui faut découvrir. » CT

Clovis Trouille Acte Sud 2003 par Clovis Prévost  
 

    Non-conformiste, anticlérical, anarchiste, antimilitariste, Clovis Trouille avait tout pour me séduire. Pourtant ses peintures sont peu connues, rejetées jadis par une critique qu’il n’aimait pas lui-même et aussi par la bourgeoisie qui jugeait ses œuvres trop érotiques, trop subversives et trop anti-curés. « je rejette la morale de la société bourgeoise, l’imposture de sa religion, la morale de ses curés, son patriocularisme, je désire au contraire une société sans frontière. » CT


    Ce fut donc en « solitaire inclassable » que Trouille passa ce siècle (1889-1975). Il ne se dirigea ni vers une étude des « arts primitifs » tel Picasso ou Gauguin, ni vers un classicisme encore à la mode. Il choisit sa propre voie, en soldat anti goupillon et anti sabre et se mit à peindre la libido, les femmes nues, la prostitution et bien sûr la mort. Pour faire un art – pour reprendre ses propres mots de « voyou, voyant et voyeur ».

    Au début tout prédestinait pour que Clovis Trouille soit un peintre reconnu, puis vint le service militaire de 2 ans , puis la guerre de 14-18, il ne sera démobilisé qu’en 1919, il dira lui-même avoir perdu 7 ans de sa vie « nous étions la génération sacrifiée, privé d’amour à cet âge. » Il espérait être un grand peintre avant la guerre et faisait tout pour ; il revint de ces 7 années de solitude, anarchiste et antimilitariste ; il continua de peindre abondamment et de retoucher sans cesse, mais pour lui la peinture était devenue « autre chose » et il ne chercha plus une reconnaissance publique. « L’on peut être certains que je le suis, érotique, et que je l’ai toujours été. Mais il me semble qu’un artiste qui ne sent pas la femme ne peut être un bon artiste. Mon œuvre est un chant d’amour à la femme, qui m’a tant manquée dans ma jeunesse (refoulement). »



Clovis Trouille aimait les nus photographiques des années 1900, ces nus en noir et blanc ; en peinture il chercha à restituer cet érotisme là de même qu’à promouvoir un couleur abandonnée des impressionnistes : le noir (voir le magnifique « mes funérailles » de 1940 où tout est noir et blanc à part la chair rose de 3 jolies créatures.)



    Riche dans son indépendance, Trouille ne suivit pas la sirène surréaliste que pourtant lui proposèrent Dali, Aragon ou Breton. Cependant pour certains, ses toiles sont bien plus « surréalistes » que beaucoup d’artistes reconnus de cette époque. Trouille n’aimait pas les idéologies. Il disait de son art qu’il était plutôt « super-réaliste ». L’utilisation de la photographie chez Picabia ou Dali qu’ils essayèrent eux de minimiser, lui Trouille la revendiqua haut et fort et sans difficultés ; en ce sens certains ont dit qu’il était peut être l’un des précurseurs du « Pop art ».

    Clovis trouille aimait donc les photographies et il fut l’un des premiers à utiliser celles-ci comme outils : soir en les décalquant, soit en les découpant, parfois même en les collant sur la toile et en repeignant dessus. Si Trouille abandonne suite à ses collages des notions de perspective, son grande originalité est l’utilisation de couleurs vives abondantes et qui pour certains pourrait paraitre presque « vulgaire ». Il n’en est rien, Trouille est un coloriste de génie. Comme le disait Cézanne : c’est la couleur qui commande. (« Quand la couleur est à sa richesse, le dessin est à sa plénitude »)

    Il vendra très peu de toiles de son vivant et ce volontairement ; il eut un métier : maquilleur retoucheur de mannequins à Paris (Maison Imans)  et dessinateur publicitaire avant la guerre ; l’art et le commerce ne vont pas ensemble disait-il.
    Trouille n’aurait peint que 120 toiles environ, mais perfectionniste, il les retouchait sans cesse ; il en donnait régulièrement à ses amis, et tous les 2-3 ans il les récupérait pour les « retoucher », souvent c’était infime, par exemple un grain de beauté sur la cuisse d’une nonne.

        Les lettres inaugurant le livre sont très intéressantes, Trouille y explique sa vie et sa peinture, son refus du monde bourgeois. Et le livre est tout entier magnifique : grand format, belles reproductions, les textes juste ce qu’il faut ; un très beau livre bien fait ; bravo à ACTE SUD et Clovis Prévost, le metteur en scène de ce très beau livre.  Acte Sud 2003.

« D’autre part, je tiens à ce côté subversif de mes œuvres, qui à mon avis fait que les peintures de cette sorte vieillissent bien. Car vous savez que le temps, la patine du temps n’adoucissent que trop la peinture.
On reste stupéfait devant l’Olympia de Manet, de penser que l’on a dû faire protéger ce tableau par la police, les visiteurs voulant le lacérer. Ce tableau, avait donc, alors, une puissance mystérieuse de « jamais vu », qui déchainait la colère. Je m’habitue à mes tableaux en les voyant vieillir et il me semble que c’est le piquant du subversif qui les sauvera de la patine du temps et de la banalité coutumière. » (1959) CT

André Breton aussi disait de lui qu’il était « le grand maitre de cérémonie du tout est permis. »

Le poète Ghérassim Luca : « vous êtes celui qui a réussi à planter entre les cuisses du Douanier Rousseau une paire de couilles géantes. »