20 novembre 2016
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Certaines choses
Nous entourent « et les voir
Equivaut à se connaître »
George Oppen
"Mais rien de cette nature n'est définitivement acquis. Comme une eau, le monde vous traverse et pour un temps vous
prête ses couleurs. Puis se retire, et vous replace devant ce vide qu'on porte en soi, devant cette espèce d'insuffisance centrale de l'âme qu'il faut bien apprendre à côtoyer, à combattre, et
qui, paradoxalement est peut-être notre moteur le plus sûr." Nicolas Bouvier
« La poésie vient vers nous, on ne sait d’où, et elle nous quitte, allant vers on ne sait quel au-delà. Mais en passant, elle nous laisse des mots et elle nous fait des signes dont l’interprétation est inépuisable. » Gabriel Bounoure
" Avec tes défauts. Pas de hâte. Ne va
pas à la légère les corriger. Qu'irais tu mettre à la place ? " Henri Michaux
"Savoir que nous ignorons tant de choses suffit à mon bonheur." George Oppen
à la vie : que suis-je modeste ou inapte ?
LE GRAND COMBAT
Il l'emparouille et l'endosque contre terre ;
Il le rague et le roupéte jusqu'à son drâle ;
Il le pratéle et le libucque et lui baroufle les ouillais ;
Il le tocarde et le marmine,
Le manage rape à ri et ripe à ra.
Enfin il l'écorcobalisse.
L'autre hésite, s'espudrine, se défaisse, se torse et se ruine.
C'en sera bientôt fini de lui ;
Il se reprise et s'emmargine... mais en vain
Le cerceau tombe qui a tant roulé.
Abrah ! Abrah ! Abrah !
Le pied a failli !
Le bras a cassé !
Le sang a coulé !
Fouille, fouille, fouille,
Dans la marmite de son ventre est un grand secret.
Mégères alentours qui pleurez dans vos mouchoirs;
On s'étonne, on s'étonne, on s'étonne
Et on vous regarde,
On cherche aussi, nous autres le Grand Secret.
"Qui je fus", 1927, Gallimard
Aragon bien sûr est un monument, j'ai beaucoup lu de ce Louis-là, romans et surtout poésies, de cette poésie multiple, métrique ou non, toujours lyrique, toujours puissante.
Voici un de mes poèmes préférés :
"Medjoûn" :
Et je suis là debout
Dans ce qui somme toute
Ne fut que ce qui fut
Près d’une fontaine au coin d’une rue
Ou dans un jardin délaissé
Je ne serai que ce que je suis
Je n’aurais jamais été que ce que je fus
Rien d’autre seul
Inutilement seul et déchiré de mon rêve
Oh si cela pouvait saigner un rêve où se fait la déchirure
Mais non cela vous est emporté
Sans qu’on puisse dire où se fait le mal
Sans qu’on puisse avec son doigt
Vérifier la blessure et le sang
Va-t-en comme si l’on t’avait arraché la langue
Et les membres
Et pourtant tu marches tu parles tu sembles n’avoir en rien changé
Les autres ne voyant ton infirmité te bousculent sans ménagement
Tu as si mal
Que tu ne peux crier ni pleurer ni gémir
Si mal
Que tu te conduits comme tous les passants
Retombe dans le monde machinal
Où tout semble n’avoir que son but apparent
Limité médiocre
Et ce sera l’heure de manger ou celle de dormir ou celle
A la fin qu’elle vienne
Qu’elle vienne à la fin
Qu’elle vienne
Ah ce retard d’elle à venir m’égorge
Je suis la bête où le couteau pénètre inexorablement
Mais si lentement
N’aurez-vous pas l’humanité au moins de le repasser ce couteau
Qui coupe si mal ébréché sans doute
Aiguisez je vous en supplie un peu le couteau pour mieux m’achever
On ne me fera donc grâce d’aucun détail de la douleur
D’aucune cruauté de l’acier
La peau les muscles les nerfs le cartilage
Vous me tuez ignoblement vous me tuez à petit feu
Vous me laissez pourquoi me laissez-vous le temps de repenser
A cette femme qui m’est enlevée
Comme si vous nous aviez surpris saisi départi dans l’amour
l’un de l’autre
et je vous crie ô bourreau je vous crie
Attendez au moins que je meure d’elle que je meure en elle
Comme une clameur
Ce poème était lu magistralement par Marc Ogeret dans le 33 tours "Ogeret chante Aragon", VOGUE SLVLX 675. Ogeret sur ce microsillon disait 4 poésies toutes retirées (??) de la version CD que l'on trouve maintenant. Bien dommage. 
Commentaire d'alex Costloulas, Athènes :
Un chant grandiose a une histoire particulière, celle de L'Espagne Arabo-Andalouse. A travers ces pages défilent les thèmes comme L'histoire, la poésie sous diverses formes, la philosophie Arabo-andalouse, L'épopée du dernier grand roi Maure (Mohamed XI dit Le Boabdil)et surtout L'Amour Fou( C'est si peu dire que JE T'AIME). Cet Amour pour la Ville de Grenade (La veille où Grenade fut prise) mais surtout la celebration amoureuse à celle qui naitra quatre siecles après: Elsa Triolet (Je nomme Present ta presence). Le poète, ici en troubadour-prophète a des visions de la femme parfaite. Il est donc nommé Medjoûn (C'est à dire fou) par son entourage car il s'aventure à écrire des chants d'amours alors que ses compatriotes n'entendent plus rien à l'Amour-Passion, puisque Grenade est en train de vivre ses derniers jours de gloire. Aragon utilise là plusieurs procédés poétiques dont la prose, le verset et le style des chants de l'époque (Les Zadjals). Un Aragon géant à ne pas manquer. Un des sommets de la poésie française!
"Comment puis-je commencer quelque chose de nouveau avec tout cet hier à l'intérieur de moi-même ?"
Leonard Cohen
Il est rare que je relise un livre juste après l'avoir fini. La chute de Camus ou mes deux mondes de Chejfec ou pseudo d'Emile Ajar avaient eu droit à ce traitement, on peut rajouter maintenant l'extraordinaire livre de Mario Benedetti.
Ce dernier (journaliste, poète, romancier, dramaturge et professeur à l'université) est l'un des très grands d'Amérique du Sud (Uruguay) et sa vie pleine de tragédies et d'exil est elle même un roman...
Quién de nosotros est paru à Montevideo en 1953, il s'agit de son premier roman.
Il s'agit là - encore une fois - de parler des relations d'un couple ; un couple à 3 ? Un sorte de Jules et Jim, mais plus sombre, plus angoissant, plus solitaire, plus introverti. Et de 3 genres littéraires : un journal intime, puis une longue lettre, puis une nouvelle littéraire avec notes - le procédé est intéressant et cerne bien les psychologies des personnages.
1- Miguel parle longtemps - écrit plutôt - car il s'agit d'un journal intime. Son journal dure une bonne moitié du livre : il se trouve incompétent, lâche, manquant d'ambition et donc ne mérite pas l'amour d'Alicia. Amis depuis l'adolescence, finalement Miguel épousera Alicia, mais il juge son mariage durement et ne comprend pas pourquoi Alicia l'a choisi lui, lui le médiocre par rapport au fantasque et brillant Lucas. Finalement il choisira 11 ans plus tard devant cet ennui commun et cet échec de jeter Alicia dans les bras de Lucas estimant que c'est ce qu'il a de mieux à faire.
2- Alicia écrit une lettre qui explique pourquoi elle part avec Lucas. Elle met les choses au point et explique clairement pourquoi elle avait choisi Miguel. Elle ne parle pas d'échec à propos de son mariage mais d'un "succès gaspillé", formule terriblement efficace !
3- Lucas est écrivain, visiblement quelqu'un de brillant, mais aussi un introverti, un silencieux, un "intellectuel" rêveur ; lui, c'est par une fiction littéraire extrêmement intellectualisée et bourrée de notes (celles-ci d'ailleurs pourraient être "la vraie vie") qu'il explique les choses et parle de ses deux amis et d'Alicia.
Le procédé du livre est incroyablement génial et réussi ; la prose est parfaite et très moderne. On est fasciné par ces trois approches si différentes et si proches pourtant, reflétant encore une fois les difficultés de compréhension dans le couple et même dans l'amitié qui est bien sûr une autre forme d'amour. Le livre est court (120 pages), il se lit pleinement d'une traite tant on est pris dans ce triangle amoureux mais bancal et dans cette valse des sentiments. Bref il est dur d'aimer, mais bien sûr, nous le savions déjà, Mario Benedetti nous le redit avec habilité, intelligence et grand talent. A lire absolument !
Dans la montagne , au centre de Cuba, je m'arrête acheter des fruits, l'homme est seul, deux enfants accourront après, je leur offrirai leur photo grâce à mon polaroïd magique...
L'homme me parle de Fidel Castro et de poésie ; chaque jour me dit-il lorsqu'un enfant dans le monde meurt, Fidel pleure...
Il me montre des petits carnets noircis de textes poétiques
En partant, je lui donne mon carnet Moleskine sur lequel je n'avais quasi rien écrit,
puis je continuais la route de montagne, nommée "route de la mort" par les cubains chez qui on avait dormi peu avant...
On lit ce petit livre, non pas tant pour l'histoire, qui est pour moi secondaire (encore qu'aucune histoire ne soit réellement secondaire), et qui est en outre excessivement sombre ; mais on le lit, on le dévore pour le style de l'écrivain, pour l'agencement des mots, les trouvailles linguistiques, les jeux de mots, l'ambiance du total.
C'est écrit avec des phrases très courtes, un minimalisme réussi, quasi un long poème en prose. Un condensé d'amour, un tour de force littéraire. Bravo.
Cette chanson, il a commencé à l’écrire au début des années 60 dans une version comportant 55 strophes de 8 octosyllabes. Ferré en modifia sans cesse le nom et les paroles d’abord appelée Les chants de la Fureur puis Ma Bretagne à Moi, la chanson sortira finalement sous le titre La mémoire et la Mer comportant seulement 10 strophes. Les chansons La Mer Noire, Géométriquement Tien (1976), Des mots (1979), FLB (1980) et La Marge, Christie (1981) sont composées des strophes abandonnées pour La Mémoire et la Mer. La mélodie très simple de cette chanson, un triolet ressemblant à celui d’Avec le Temps, mêlé à la voix nostalgique de Ferré sur des paroles envoûtantes, lyriques en font une œuvre magnifique et émouvante, bien qu’un peu hermétique. Il n’est pas étonnant de la voir reprise par de nombreux artistes ou citée comme référence, à l’image d’un autre grand de la chanson française, Hubert Felix Thifeaine qui a déclaré que « La Mémoire et la Mer est unique, c’est une révolution dans la chanson »
EN BLEU TEXTE DE Jacques LAYANI
| Cette version "complète" a été aussi "dite à voix nue" par le grand ami de Léo Richard Martin à Marseille...
Le dernier cahier d'études paru sur Ferré (le N°11) ne parle quasiment que de ce "poème-fondateur" Pendant 16 ans Ferré travaillera ce texte dont un des titres est "Guesclin 1" du nom de l'île du Guesclin où il habita (pas loin de St Malo et Cancale) ; finalement voici 55 strophes, chacune de huit octosyllabes ; chef d'oeuvre de poésie surréaliste, chef d'oeuvre de la chanson... C'est un texte hautement autobiographique qui peut sembler bien hermétique. Ce texte lu devient réellement "surréel", les mélanges de sexe, de mer, de mots... Au final, donc, 7 chansons naitront de ce poème-fleuve. L'histoire retiendra essentiellement "La mémoire et la mer" dont même Léo s'étonnera du succès, le texte étant hermétique nettement et compréhensible pour ceux qui ont les clés (en d'autres termes, les gens qui connaissent bien la vie du poète et ses amis).
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Je viens à l'instant de découvrir la version récitée de Jean-Baptiste Mersiol ; cela dure plus de 14 minutes et c'est 14 minutes d'un bonheur intense et magique ; la voix est légèrement monotone, le texte est dit dans une longue mélopée - litanie maritime -, les changements de tons sont rares donnant à l'ensemble une cohérence et une puissance insolite et sublime. Je suis heureux de voir que le plus grand poète chanteur de tous les temps puisse être encore interprété avec un tel langage ! Bravo ! A acheter donc urgemment ! |
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| Christie quand je t'ai vue plonger Mes vergues de roc où ça cogne Des feuilles mortes se peignaient Quelque part dans la Catalogne Le rite de mort aperçu Sous un divan de sapin triste Je m'en souviens j'étais perdu La Camarde est ma camériste
C'était un peu après-midi Tu luisais des feux de l'écume On rentrait dans la chantilly Avec les psaumes de la brume La mer en bas disait ton nom Ce poudrier serti de lames Où Dieu se refait le chignon Quand on le prend pour une femme
Ô chansons sures des marins Dans le port nagent des squelettes Et sur la dune mon destin Vend du cadavre à la vedette En croix granit christ bikini Comme un nègre d'enluminure Je le regarde réjoui Porter sur le dos mon carbure
Les corbeaux blancs de Monsieur Poe Géométrisent sur l'aurore Et l'aube leur laisse le pot Où gît le homard nevermore Ces chiffres de plume et de vent Volent dans la mathématique Et se parallélisent tant Que l'horizon joint l'ESThétique
L'eau cette glace non posée Cet immeuble cette mouvance Cette procédure mouillée Me fait comme un rat sa cadence Me dit de rester dans le clan A mâchonner les reverdures Sous les neiges de ce printemps A faire au froid bonne mesure
Et que ferais-je nom de Dieu Sinon des pull-overs de peine Sinon de l'abstrait à mes yeux Comme lorsque je rentre en scène Sous les casseroles de toc Sous les perroquets sous les caches Avec du mauve plein le froc Et la vie louche sous les taches
Cette rumeur qui vient de là Sous l'arc copain où je m'aveugle Ces mains qui me font du flafla Ces mains ruminantes qui meuglent Cette rumeur qui me suit longtemps Comme un mendiant sous l'anathème Comme l'ombre qui perd son temps A dessiner mon théorème
Et sur mon maquillage roux S'en vient battre comme une porte Cette rumeur qui va debout Dans la rue aux musiques mortes C'est fini la mer c'est fini Sur la plage le sable bêle Comme des moutons d'infini Quand la mer bergère m'appelle
Tous ces varechs me jazzent tant Que j'en ai mal aux symphonies Sur l'avenue bleue du jusant Mon appareil mon accalmie Ma veste verte de vert d'eau Ouverte à peine vers Jersey Me gerce l'âme et le carreau Que ma mouette a dérouillé
Laisse passer de ce noroît À peine un peu d'embrun de sel Je ne sais rien de ce qu'on croit Je me crois sur le pont de Kehl Et vois des hommes vert-de-gris Qui font la queue dans la mémoire De ces pierres quand à midi Leur descend comme France-Soir
La lumière du Monseignor Tout à la nuit tout à la boue Je mets du bleu dans le décor Et ma polaire fait la moue J'ai la leucémie dans la marge Et je m'endors sur des brisants Quand mousse la crème du large Que l'on donne aux marins enfants
Quand je me glisse dans le texte La vague me prend tout mon sang Je couche alors sur un prétexte Que j'adultère vaguement Je suis le sexe de la mer Qu'un peu de brume désavoue J'ouvre mon phare et j'y vois clair Je fais du Wonder à la proue
Les coquillages figurants Sous les sunlights cassés liquides Jouent de la castagnette tant Qu'on dirait l'Espagne livide Je fais les bars américains Et je mets les squales en laisse Des chiens aboient dessous ton bien Ils me laisseront leur adresse
Je suis triste comme un paquet Sémaphorant à la consigne Quand donnera-t-on le ticket A cet employé de la guigne Pour que je parte dans l'hiver Mon drap bleu collant à ma peau Manger du toc sous les feux verts Que la mer allume sous l'eau
Avec les yeux d'habitants louches Qui nagent dur dedans l'espoir Beaux yeux de nuit comme des bouches Qui regardent des baisers noirs Avec mon encre Waterman Je suis un marin d'algue douce La mort est comme un policeman Qui passe sa vie à mes trousses
Je lis les nouvelles au sec Avec un blanc de blanc dans l'arbre Et le journal pâlit avec Ses yeux plombé dessous le marbre J'ai son Jésus dans mon ciré Son tabernacle sous mon châle Pourvu qu'on s'en vienne mouiller Son chalutier sous mon Bengale
Je danse ce soir sur le quai Une rumba toujours cubaine Ça n'est plus Messieurs les Anglais Qui tirent leur coup capitaine Le crépuscule des atouts Descend de plus en plus vers l'ouest Quand le général a la toux C'est nous qui toussons sur un geste
Le tyran tire et le mort meurt Le pape fait l'œcuménique Avec des mitres de malheur Chaussant des binettes de biques Je prendrai le train de marée Avec le rêve de service A dix-neuf heures GMT Vers l'horizon qui pain d'épice
O boys du tort et du malheur O beaux gamins des revoyures Nous nous reverrons sous les fleurs Qui là-bas poussent des augures Les fleurs vertes des pénardos Les fleurs mauves de la régale Et puis les noires de ces boss Qui prennent vos corps pour un châle
Nous irons sonner la Raison A la colle de prétentaine Réveille-toi pour la saison C'est la folie qui se ramène C'est moi le dingue et le filou Le globetrotteur des chansons tristes Décravate-toi viens chez nous Mathieu te mettra sur la piste
Reprends tes dix berges veux-tu Laisse un peu palabrer les autres A trop parler on meurt sais-tu T'a pas plus con que les apôtres Du silence où tu m'as laissé Musiquant des feuilles d'automne Je sais que jamais je n'irai Fumer la Raison de Sorbonne
Mais je suis gras comme l'hiver Comme un hiver analgésiste Avec la rime au bout du vers Cassant la graine d'un artiste A bientôt Raison à bientôt Ici quelquefois tu me manques Viens je serai ton fou gâteau Je serai ta folie de planque
Je suis le prophète bazar Le Jérémie des roses cuisses Une crevette sur le dard Et le dard dans les interstices Je baliverne mes ennuis Je dis que je suis à la pêche Et vers l'automne de mes nuits Je chandelle encore la chair fraîche
Des bibelots des bonbons surs Des oraisons de bigornades Des salaisons de dessous mûrs Quand l'oeil descend sous les oeillades Regarde bien c'est là qu'il gît Le vert paradis de l'entraide Vers l'entre doux de ton doux nid Si tu me tends le cœur je cède
Ça sent l'odeur des cafards doux Quand le crépuscule pommade Et que j'enflamme l'amadou Pour mieux brûler ta chair malade O ma frégate du palier Sur l'océan des cartons-pâtes Ta voilure est dans l'escalier Reviens vite que je t'empâte
Une herbe douce comme un lit Un lit de taffetas de carne Une source dans le Midi Quand l'ombre glisse et me décharne Un sentiment de rémission Devant ta violette de Parme Me voilà soumis comme un pion Sur l'échiquier que ta main charme
Le poète n'est pas régent De ses propriétés câlines Il va comme l'apôtre Jean Dormant un peu sur ta poitrine Il voit des oiseaux dans la nuit Il sait que l'amour n'est pas reine Et que le masculin gémit Dans la grammaire de tes chaînes
Ton corps est comme un vase clos J'y pressens parfois une jarre Comme engloutie au fond des eaux Et qui attend des nageurs rares Tes bijoux ton blé ton vouloir Le plan de tes folles prairies Mes chevaux qui viennent te voir Au fond des mers quand tu les pries
Mon organe qui fait ta voix Mon pardessus sur ta bronchite Mon alphabet pour que tu croies Que je suis là quand tu me quittes Un violon bleu se profilait La mer avec Bartok malade O musique des soirs de lait Quand la Voie Lactée sérénade
Les coquillages incompris Accrochaient au roc leurs baroques Kystes de nacre et leurs soucis De vie perleuse et de breloques Dieu des granits ayez pitié De leur vocation de parure Quand le couteau vient s'immiscer Dans leurs castagnettes figures
Le dessinateur de la mer Gomme sans trêve des pacages Ça bêle dur dans ce désert Les moutons broutent sous les pages Et la houle les entretient Leur laine tricote du large De quoi vêtir les yeux marins Qui dans de vieux songes déchargent
Ô lavandière du jusant Les galets mouillés que tu laisses J'y vois comme des culs d'enfants Qui dessalent tant que tu baisses Reviens fille verte des fjords Reviens gorge bleue des suicides Que je traîne un peu sur tes bords Cette manie de mort liquide
J'ai le vertige des suspects Sous la question qui les hasarde Vers le monde des muselés De la bouche et des mains cafardes Quand mon ange me fait du pied Je lui chatouille le complexe II a des ailes ce pédé Qui sont plus courtes que mon sexe
Je ne suis qu'un oiseau fardé Un albatros de rémoulade Une mouche sur une taie Un oreiller pour sérénade Et ne sais pourtant d'où je viens Ni d'où me vient cette malfide Un peu de l'horizon jasmin Qui prend son " té" avec Euclide
Je suis devenu le mourant Mourant le galet sur ta plage Christie je reste au demeurant Méditerranéen sauvage La marée je l'ai dans le cœur Qui me remonte comme un signe Je meurs de ma petite sœur De mon enfant et de mon cygne
Un bateau ça dépend comment On l'arrime au port de justesse Il pleure de mon firmament Des années-lumière et j'en laisse Je suis le fantôme Jersey Celui qui vient les soirs de frime Te lancer la brume en baisers Et te ramasser dans ses rimes
Comme le trémail de juillet Où luisait le loup solitaire Celui que je voyais briller Aux doigts du sable de la terre Rappelle-toi ce chien de mer Que nous libérions sur parole Et qui gueule dans le désert Des goémons de nécropole
Je suis sûr que la vie est là Avec ses poumons de flanelle Quand il pleure de ces temps-là Le froid tout gris qui nous appelle Ô l'ange des plaisirs perdus Ô rumeurs d'une autre habitude Mes désirs dès lors ne sont plus Qu'un chagrin de ma solitude
Je me souviens des soirs là-bas Et des sprints gagnés sur l'écume Cette bave des chevaux ras Au ras des rocs qui se consument Et le diable des soirs conquis Avec ses pâleurs de rescousse Et le squale des paradis Dans le milieu mouillé de mousse
Ô parfum rare des salants Dans le poivre feu des gerçures Quand j'allais géométrisant Mon âme au creux de ta blessure Dans le désordre de ton cul Poissé dans les draps d'aube fine Je voyais un vitrail de plus Et toi fille verte de mon spleen
Et je voyais ce qu'on pressent Quand on pressent l'entrevoyure Entre les persiennes du sang Et que les globules figurent Une mathématique bleue Dans cette mer jamais étale (D'où nous remonte peu à peu Cette mémoire des étoiles
Ces étoiles qui font de l'œil A ces astronomes qu'escortent Des équations dans leur fauteuil A regarder des flammes mortes Je prierais Dieu si Dieu priait Et je coucherais sa compagne Sur mon grabat d'où chanteraient Les chanterelles de mon pagne
Mais Dieu ne fait pas le détail Il ne prête qu'à ses Lumières Quand je renouvelle mon bail Je lui parlerai de son père Du fils de l'homme et du chagrin Quand je descendais sur la grève Et que dans la mer de satin Luisaient les lèvres de mes rêves
Je ne suis qu'un amas de chair Un galaxique qui détale Dans les hôtels du monte-en-l'air Quand ma psycho se fait la malle Reviens fille verte des fjords Reviens violon des violonades Dans le port fanfarent les cors Pour le retour des camarades
Je vais tout à l'heure fauchant Des moutons d'iceberg solaire Avec la Suisse entre leurs dents A brouter des idées-lumière Et des chevaux les appelant De leur pampa et des coursives Que j'invente à leurs naseaux blancs Comme le sperme de la rive
Arrive marin d'outre temps Arrive marine d'extase Quand je m'arrête tu me prends Comme je te prends dans ta case Négresse bleue blues d'horizon Et les poissons que tu dégorges Depuis ton ventre et tes façons Quand ton "sexo" joue dans ta gorge
Dans cette plaie comme d'un trou Grouillant de cris comme la vague Quand les goélands sont jaloux De l'architecte où s'extravaguent Des maçons aux dents de velours Et le ciment de leur salive A te cimenter pour l'amour Ton cul calculant la dérive
Mes souvenirs s'en vont par deux Moi le terrien du Pacifique Je suis métis de mes aveux Je suis le silence en musique Le parfum des mondes perdus Le sourire de la comète Sous le casque de ta vertu Quand le coiffeur sèche ta tête
Muselle-moi si tu le peux Toi dans ton ixe où le vacarme Sonne le glas dans le milieu Moi planté là avec mon arme Tu es de tous les continents Tu m'arrives comme la route Où s'exténuent dix mille amants Quand la pluie à ton cul s'égoutte
O la mer de mes cent mille ans Je m'en souviens j'avais dix piges Et tu bandes ton arc pendant Que ma liqueur d'alors se fige Tu es ma glace et moi ton feu Parmi les algues tu promènes Cette déraison où je peux M'embrumer les bronches à ta traîne
Et qu'ai-je donc à Iyriser Cette miction qui me lamente Dans ton lit j'allais te braquer Ta culotte sentait la menthe Et je remontais jusqu'au bord De ton goémon en soupente Et mes yeux te prenaient alors Ce blanc d'écume de l'attente
Emme c2 Emme c2 Aime-moi donc ta parallèle Avec la mienne si tu veux S'entrianglera sous mes ailes Humant un peu par le dessous Je deviendrai ton olfacmouette Mon bec plongeant dans ton égout Quand Dieu se vide de ta tête
Les vagues les vagues jamais Ne viendront repeupler le sable Où je me traîne désormais Attendant la marée du diable Ce copain qui nous tient la main Devant la mer crépusculaire Depuis que mon coeur dans le tien Mêle ton astre à ma Lumière
Cette matière me parlant Ce silence troué de formes Mes chiens qui gisent m'appelant Mes pas que le sable déforme Cette cruelle exhalaison Qui monte des nuits de l'enfance Quand on respire à reculons Une goulée de souvenance
Cette maison gantée de vent Avec son fichu de tempête Quand la vague lui ressemblant Met du champagne sur sa tête Ce toit sa tuile et toi sans moi Cette raison de ME survivre Entends le bruit qui vient d'en bas C'est la mer qui ferme son livre |
