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  • : Poésie Littérature Ecriture Chanson poétique
  • : mes poésies et petits textes, mes coups de coeur : livres, poésies, chansons poétiques, artistes divers...
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some words :

"Le poète est un archer qui tire dans le noir." - Salah Stétié -
"Soyez un écrivain mineur, cela vous rajeunira." 
Dominique Noguez

"Cette femme était si belle
Qu'elle me faisait peur."
 Guillaume Apollinaire

"In a place far away from anyone or anywhere, I drifted off for a moment." -- Haruki Murakami --


"Être poète n'est pas une ambition que j'ai. C'est ma façon à moi d'être seul."   -- Fernando Pessoa --

"Ca va tellement mal aujourd'hui que je vais écrire un poème. Je m'en fiche ; n'importe quel poème, ce poème." -- Richard Brautigan --

"J'écris à cause du feu dans ma tête et de la mort qu'il faut nier."
Jacques Bertin

"O mon passé d'enfance,
pantin qu'on m'a cassé."
Fernando Pessoa


« La mort c’est l’infini des plaines
et la vie la fuite des collines. »
Joseph Brodsky

Certaines choses

Nous entourent « et les voir

Equivaut à se connaître »

George Oppen



" LA GRANDE FORCE EST LE DESIR "
(Guillaume Apollinaire)



"Quand je dis « je », je désigne par là une chose absolument unique,
à ne pas confondre avec une autre."
Ugo Betti

"Le sens trop précis
rature
ta vague littérature"
Stéphane Mallarmé


" Je ne suis pas moi ni un autre

Je suis quelque chose d’intermédiaire :
Un pilier du pont d’ennui
qui s’étend de moi vers l’autre. "
Mario de Sa-Carneiro
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B o n j o u r !

-- je vous souhaite un bon passage... --


"Mais rien de cette nature n'est définitivement acquis. Comme une eau, le monde vous traverse et pour un temps vous prête ses couleurs. Puis se retire, et vous replace devant ce vide qu'on porte en soi, devant cette espèce d'insuffisance centrale de l'âme qu'il faut bien apprendre à côtoyer, à combattre, et qui, paradoxalement est peut-être notre moteur le plus sûr."  Nicolas Bouvier

« La poésie vient vers nous, on ne sait d’où, et elle nous quitte, allant vers on ne sait quel au-delà. Mais en passant, elle nous laisse des mots et elle nous fait des signes dont l’interprétation est inépuisable. » Gabriel Bounoure

" Avec tes défauts. Pas de hâte. Ne va pas à la légère les corriger. Qu'irais tu mettre à la place ? " Henri Michaux


écrivez moi si vous le souhaitez :    

Soyez indulgent, je ne suis qu'un petit écrivaillon tentant d'écrivasser

Mai 2008 : "L'apéritif de la neige"
est "paru"

Si vous êtes intéressé : laissez moi un message
(133 pages de poèmes et textes poétiques, pour la plupart ici sur mon blog)

"Le meilleur choix de poèmes est celui que l'on fait pour soi." Paul Eluard

"Savoir que nous ignorons tant de choses suffit à mon bonheur." George Oppen

______________________________________________

 

1 mai 2006 1 01 /05 /mai /2006 08:45
Au crépuscule : visage perdu

dans des tiers d'amour aux petites couleurs de blanc-cass
au cafés d'hier enfermés dans des odeurs de passe
"Dame nue" passait et flottait en un ballet nostalgique
elle fumait ses jambes en un long roucoulement
qu'elle avait ma foi fort belles et sentait bon
elle s'éteignait elle-même  tout près de nos âmes
dans de longues touffes verticales où mes allumettes erraient
le plus doucement possible lisière d'horizons indiscrets
nous jeunes hommes encore éperdus de tant de grâce
nous aimions ces moments érotiques où "Dame nue" décidait
de se fumer toute entière et où dans le noir silence du café belge
peu après 2 heures du matin
une terrible odeur âcre et puissante de femme
enfumait notre oxygène et où surtout fantastique ballet
de plaisir dans le silence noir de ce petit café
au beau milieu des clients hébétés dans une pénombre irréelle
une bouche très cerise deux grosses lèvres et fermes
semblaient nous lancer immobiles un cri d'orgasme terrible et vainqueur

mais ce n'était que l'illusion du plaisir
dans nos tempes de gamins fous




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28 avril 2006 5 28 /04 /avril /2006 10:12
il est des forêts blondes
où les ombres même sont blondes
       comme certaines filles
où le feuillage très vert disperse
au souffle gris les fougères ocre
aimer aimer les corps humains

se perdre oui se perdre
dans le cercle inversé polaire
       de tous ces corps sans âme sans herse

belle indolente
j'ai les artères amères de tes sucs gonflés
miellat ocré touchant arrogant charmant
par lesquels tu verses
en mille poses adverses
le long et lent supplice
de ta peau nue malice

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26 avril 2006 3 26 /04 /avril /2006 07:51
et là tout de suite
c'est un poème qui s'écrirait à l'heure anormale
heure calme / lenteur du visage / où tu oublies tout

je me serais lesté dans cet espace dénudé
- étourneau d'été lové dans moi-même -
en plein étonnement devant ce monde

ce serait le temps du poème
comme une sieste après pastis
où ruisselant d'eau d'anis
nous irions / en paix / avec la foule des oliviers

Et le bleu calme des lavandes
Et le silence d'été

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23 avril 2006 7 23 /04 /avril /2006 09:45
En lueurs qui brillent
Où Tes yeux scintillent
Amers comme en mer nous deux
Vers luisants égarés dans nos nuits
Comme hypnotisés de nos chemins
Toi empyrée et moi au sol
Je rêvais ton corps en brûlis
Je décidais de t'écrire en MAJUSCULE
Je m’assoupissais sous ta gloriette
Et je t’embrassais jusqu’à la glotte
Ta peau même fleurait vanillé
Ou à coups d’ylang-ylang très corporel
En mimétisme minéral je m’étais caillouté
J’avais voulu ton corps macadamiser
Ou alors J’étais adonis renonculacée
Il brumassait devant tes yeux ils pleuraient
D’une bouche arrondie tu me réveillais
Délaissant pierres et fleurs je revivais
Amers comme en mer nous deux
Nous recommencions à vivre à deux

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22 avril 2006 6 22 /04 /avril /2006 19:04
dans la célèbre série "mes animaux poétiques préférés"
voici le renard

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18 avril 2006 2 18 /04 /avril /2006 21:30
"...Je ne puis jamais voir ou revoir dans un film des acteurs dont je sais qu'ils sont morts, sans une sorte de mélancolie : la mélancolie même de la Photographie...Contemporaine du recul des rites, la Photographie correspondrait peut-être à l'intrusion, dans notre société moderne, d'une Mort asymbolique, hors religion, hors rituel, sorte de plongée brusque dans la Mort littérale."
Roland Barthes

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16 avril 2006 7 16 /04 /avril /2006 19:38

Venise est à visiter plusieurs fois, le premier jour, les larmes viennent facilement, on a du mal à imaginer la beauté des lieux, leur magie, leur irréalité ; musée vivant. Et le matin, la ville vit, gorgée d'italiens, langue magnifique.
Il faut voir Venise sous le soleil, dans le brouillard, ou légère pluie et chaque saison diffère. Il faut se perdre partout dans des ruelles malodorantes et odorantes, proches et lointaines, loin de la foule. Il faut savoir regarder, car à chaque coin, il y a la beauté. Et l'inouï.
Venise, un jour gris, il y a environ 20 ans.

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16 avril 2006 7 16 /04 /avril /2006 11:01
donc quoi dire.
dehors l'air le souffle du vent
on gobe le temps
quoi dire des pins
squelette en bois verdure dure

chemins qui durent dorés
sur ces courbes de sable
dehors le vent la mer qui tombe bat et renait

sables en dunes, de désir, formes féminines, seins tendres tendues

l'ensemble encore reste amble en longeant mes peines

donc quoi dire.

(le ciel grisâtre pleure des hommes
le pays entier résonne de mots.)

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15 avril 2006 6 15 /04 /avril /2006 19:33
"Qui a raison
ordre ou désordre ?

Ni l'un ni l'autre
et tous les deux.

Ce qui m'échappe
n'a pas de nom."
Jean Tardieu

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15 avril 2006 6 15 /04 /avril /2006 19:00
tresses tressées dans tes yeux
    longs restent longs
blessent ma peau
    pour refaire des reliefs
de soleil de soleil
tresses tressées dans tes lèvres
    de soufre qui soufflent
et débouclent pour
    distraire les bouches
du soleil du soleil
tresses tressées dans tes cils
    fragiles qui filent
s'exilent dans des traits
    pour traire les mamelles
du soleil du soleil du soleil

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13 avril 2006 4 13 /04 /avril /2006 12:44


Une revue mensuelle d'excellente qualité sur la littérature contemporaine : "Le matricule des anges".
Des petites rubriques sur tout : "entendu à la radio", "vu à la télé", jeunes, théâtre, poésie, événement, éditeur, revue, poches, essais etc. un dossier sur un écrivain, le mois dernier c'était John Berger, ce mois-ci sur Claude Simon, une partie (choisie par lui même) de l'œuvre de notre dernier prix Nobel paraissant dans la prestigieuse collection la Pléiade. Très bien écrit et documenté. Et puis ensuite critiques courtes (une page) sur des livres récents ou non du domaine français et étranger. Toujours un poète bien représenté, ce mois-ci Jack Spicer, américain. Dans "intemporels", un roman ou un texte / ce mois-ci l'extraordinaire récit "un ivrogne dans la brousse" d' Amos Tutuola, écrivain nigérian. Ce fut le premier livre africain que je lus. J'avais découvert ce conte en lisant un bouquin de Pierre Dumayet où il donnait ses conseils de lecture, il était enthousiaste pour ce livre, à chaque page il se passe quelque chose, disait-il. C'est bien vrai, et puis ce livre est tellement différent de ce qu'un européen ou un américain écrit, il est fort déconcertant, un conte écrit dans une langue d'écolier, une langue de conteur allant de suite à l'essentiel, aucun artifice d'écrivain, l'histoire brute.  Raymond Queneau avait adoré ce livre et décidé de le traduire en 1953.

Le N° de mars 2004 était intéressant car son dossier était "la poésie contemporaine en France". Un petit point est fait sur la situation de la poésie en France ; les divers articles sont tous intéressants, même si les poètes contemporains pour une très grande majorité me sont inconnus. On y lit aussi des chiffres intéressants : 1,41 millions de livres de poésie (et théâtre : apparemment les statistiques les ont rassemblés), soit 0,38% des ventes totales de livres en France et 0.27% du CA. J
Et puis une vingtaine d'écrivains et poètes qui répondent à la question : "quelle poésie écrivez-vous ?". On se rend compte (mais on le savait déjà) que la poésie est plurielle et fantasque, variée et universelle, improvisée et construite.

"Il n'y a pas de poésie sans flamme inquiète, faute de cette lueur d'inquiétude on n' écrit pas, sauf à faire du bricolage. Le poète est un funambule entre des pôles contraires : la solitude et le collectif, le désespoir et l'euphorie, l'insignifiance et la lumière." Alain Blanc (créateur des éditions Voix d'encre).

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11 avril 2006 2 11 /04 /avril /2006 20:39
— Vous travaillez ?
— Tout le temps
— La nuit aussi ?
— La nuit surtout et la nuit dans le jour
— Dans quelle branche ?
— les sources, les racines, les commencements, les entrées et les sorties en matière
Christian Dotremont

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6 avril 2006 4 06 /04 /avril /2006 12:42
fine musique étrange
qui me dérange qu'est-ce
c'est ton corps lourd qui balance
en rythme en cadence et attirance
il est lourd et profond
et je me baigne en son sein
c'est ton cul fin et blanc
comme une hostie d'odeurs
c'est ma religion ce cul tout rond
une lune femelle que j'aime par coeur
il danse il danse ce cul magnifique
comme un cul du dimanche
il se dresse étonnant mirifique
et se vante de bonheur à revendre

et je me vautre à l'intérieur
bien vautré je m'égare dedans
et j'en perds la vie je m'épuise en toi
tout bien à l'intérieur au chaud
de ton cul farceur

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5 avril 2006 3 05 /04 /avril /2006 18:28
Des routes se tracent sur ton corps
    Par la pluie de tes yeux
Par la pluie de tes yeux
    Des doigts se replacent
Des doigts se replacent
    Un frisson d’amour sur la langue
Comme une page blanche
    Comme une page blanche

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4 avril 2006 2 04 /04 /avril /2006 20:48
"Visible, nous le verrions le poète ; voyant, il nous verrait ; et nous pâlirions dans nos pauvres ombres, nous lui en voudrions d'être si réel, nous les malingres, nous les gênés, nous les tout-chose."
René Daumal

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